Сибирские огни, 1962, № 8

нять Карьку так и не смогли. Только выбились из сил и вывалялись в грязи... Сквозь деревья мигали светлячками окна хутора. — Забирай портфель, Игорь. Пойдем просить помощи к немцам. Де­ лать нечего... Не ушибся? — Нет... Устал здорово!.. — Пошли!.. Дождь загнал жителей в избы. Мы добрели до середины поселка, не встретив ни души. Остановились счистить пудовую грязь с сапог у како­ го-то темного пятистенника. Ставни дома были закрыты наглухо, но узенькие полоски света все же пробивались на улицу. Из дома слыша­ лись гармошка, нестройное, пьяное пение... — Гулянка, — сказал Игорь. — Ничего не получится. В этот момент хлопнула дверь, с крыльца во двор спустились двое, с фонарем. Желтое пятно света поплыло к нам. Ворота были раскрыты настежь. Кто-то невидимый, уже на улице, спросил: — Котора, шинкаркина изба-то? — Вон, на перенося отсель, белена хата. Через улку — всего и хо­ ду... — ответил второй, странно знакомый голос. — Да-кось хвонарь! Темень — зги не видать, туды ее в погоду!.. — Добегишь и за так. Мне к коням надо... Да гляди-ка посуду не кокни! — Бегай тут для вас! Они пьють, а мине бегать! Черти гладкие, мать вашу... — Ты Федор Ивановичу доложись. Он те погладит, чище милиции. — Да ну вас к ляду и с Хведором!.. По грязи захлюпали сапоги уходящего. Игорь сжал мою руку и чуть не вскрикнул: — Ромка!.. Человек с фонарем справлял нужду. — Кого тут?.. А, ты што ль, Пантелей? Фонарь подвинулся к нам и поднялся. — Батюшки! — со страхом и изумлением сказал цыган и за­ бормотал: — Уходи, отец, тикайте, скорея тикайте, сгибните ни за понюх, про­ падете, мать честна, свята богородица-троеручица! — наклонился и за ­ шептал, обдавая лицо сивушным перегаром: — Я ить думал, што Пантю- ха-дозорный! Ен, што лиса, ходить... А энто ты, отец... Ох, хмелен нонче Федор Иванович! Шибко хмелен... Ну, коли жить охота — айда за мной! Я вас задами выведу — живитя! Скажи на милось!.. Должно, дозорные на околице от дожжа в избу укрылись. А то, беспременно, приставили бы вас Федор Иванычу. Айдате скорея!.. — Погаси огонь, Роман, — сказал я, поняв, что нелегкая занесла нас в бандитское логово. — Ништо. Так лучше... Не боись. Я выведу... Он повел огородами. Спотыкаясь, путаясь в картофельной ботве, мы вышли к речке. Ромка переправил нас на лодке на другой берег и поднялся с нами на невысокий ярик. Здесь начинался густой сосняк. Цыган поставил «ле­ тучую мышь» в траву. — Ну, щастлив ваш бог! Я прислушался. Хутор молчал. Лес глухо шумел. — Что, Роман, нового хозяина нашел? Опять батрачишь? Ты же в милицию хотел?.. 7. «Сибирские огни» № 8.