Сибирские огни, 1962, № 7

Я почему-то думаю о том, что видел в Новосибирске такой памятник из гранита — кулак, сжимающий факел. Вдруг факел плашмя хлестнул по воде и погас. Потом будто большая рыбина плеснула сверху. И Лешкин голос: — Зажгите свет!.. Мы все лихорадочно чиркаем спичками. Семь огоньков ведут Лешку из темноты. Он подошел к помосту, протянул руку. Густые брови взлохмачены, по­ липу стекает вода. Губы трясутся. — Где чеканка, Пилюгин? Нашел я это дело... Разошлась, понима­ ешь, в стыке... Пилюгин суетится, сует Лешке ключ, свинец, каболку — просмолен­ ную льняную нитку. Принесли новый факел. Прораб присел на корточки. — Сделаешь, Лешка? Лешка передернул плечами. — Н-неужели нет... — Посветить пойти?.. — А мне свет там не нужен. В спину д-дайте!.. Лешка снова бредет по воде. Нам вдруг становится очень холодно. Прораб поднимает воротник. Здесь, на помосте, слышно, как тяжело дышит Лешка, набирает воз­ дух. Потом — глухой всплеск, и нам кажется, что мы чувствуем под водой торопливые глухие удары. Прораб курит. С факелом стоит Чавкин, сварщик. Пилюгин суетится, говорит громко: — Скорей, Лешка, золотой ты мой человек... Памятник тебе с получ­ ки поставлю, право слово... Я трогаю локоть прораба: — Замерзнет он... Он долго молчит, потом смотрит на часы. — А ну, выйдем... Кричит из коридора вниз: — Музампберов!.. К нам поднимается скуластый парень в матросском бушлате: — Посвети... Я жгу спички. Прораб что-то пишет в блокноте, потом с треском вырывает листок. — Директору магазина, самому... Скажи, сантехники просили, для аварийной... Одна нога здесь, другая там — срочно!.. Через полчаса мы сидим на ящиках вокруг мангалки. На шестике су­ шится Лешкино белье. От него валит густой пар. Пар валит и от Лешки. Он сидит в одних трусах на куртке Музамп- берова, протянув к огню руки и ноги. Ладони и пальцы у Лешки иссиня- белые, в глубоких морщинах. Такие бывают у женщин после долгой стирки. Чавкин стоит над Лешкой, трет ему спиртом спину. — Ну и худой ты... Шкелет совсем... — Дурак,— беззлобно бросает Лешка. — Поторопись, Чавкин! — Пять минут осталось...— у прораба пы­ жиковая шапка сбита на затылок. В коленях зажата большая бутылка с серебряным горлышком.