Сибирские огни, 1962, № 3

И только сам Самохвал остался таким же, каким не одну тысячу лет его ви­ дело солнце. Все так же по крутым его склонам жмутся к земле золотистые лю­ тики, блекло-розовые вьюны, чуть фиолетовые ромашки... Так, приникших к род­ ной горе, их труднее достать и палящему солнцу, и знойным степным ветрам. Тянутся вверх только, редкие кустики перекати-поля. Лето лишь начинается, а их тонкие ветки уже темнеют, упрямо выгибаются, свиваясь в полукольца. Еще не­ много, и готовое к дальней дороге растение-путешественник сорвется с места и помчится без пути, без дороги, куда потянет его шальной ветер. Но куда бежать теперь одиночке перекати-полю? Ну, добежит до ближайше­ го огорода, может быть, притулится к песчаной железнодорожной насыпи. И все! Лишь какой-нибудь один очень уж удачливый кустик вырвется на плотно ука­ танное шоссе и, подхваченный буйным ветром, понесется вдаль, щедро, но без­ рассудно разбрасывая спелые семена под тяжелые колеса встречных грузовиков. На новых землях Правый берег Абакана. Койбальская степь. И одна из тех дорог, которые так отчетливо рисуются с вершины Самохвала. Привычная к дальним разъездам «Победа» легко уходит все дальше и даль­ ше от города. Но... как бы далеко ни ушла она, с прежней, хорошо знакомой Ха­ касией мне, видно, уже не встретиться. Не молчаливые всадники с арканами у седел, не безмолвные могильные курганы, а шумные грузовики проносятся мимо озадаченного путешественника. Исчезли куда-то и прежние крохотные улусы В пять-шесть избушек с при­ земистыми юртами, тощими собаками и голыми, чумазыми .ребятишками на та­ кой же голой, чумазой, вытоптанной табунами, земле. Взлетит машина на холм, и перед глазами на добрый десяток километров размахнутся поля, кое-где перехваченные выпасами,— то ровная щетка пшеницы, то черная полоса еще не взошедшего картофеля, то светло-зеленое поле кукуру­ зы, культуры не виданной в старой Хакасии. «Победа», сбавляя скорость, степенно въезжает в большое, по-степному раз­ бросанное село. — Бывший Таракановский улус! — объявляет наш сегодняшний попутчик, один из виднейших писателей Хакасии, Николай Георгиевич Доможаков. Боль­ шой острослов и жизнелюб, он, кажется, все вокруг заряжает жизнерадостностью и каким-то вкусным интересом к окружающему.— Еще мальчишкой сюда за ар­ бузами ездил. Эх, хороши были арбузы! А впрочем, говорят, что все съеденные арбузы вкусны. За стеклами машины чинно выстраиваются крепко посаженные на землю до­ ма, магазины, школа... И только где-то на задах на миг появляется и сейчас же пропадает одинокая юрта, очевидно, нежилая. Но всматриваться некогда — «Победа» уже набирает свою полевую скорость. — Вот они какие нынче, улусы! — весело кричит Николай Георгиевич. — Узнаешь? В ответ только машу рукой. Человеку, больше тридцати лет не бывавшему в хакасских степях, здесь все, начиная от «Победы» на степной дороге и кончая еле заметной мелочью в открывавшемся пейзаже, кажется новым. Р азве только крутой затылок Изыха — древней горы, нависшей над Абаканом, остается таким же, что был и тридцать, и триста, и три тысячи лет назад. На нем и сейчас, когда кругом все зелено, лежит коричневатый, чуточку ржавый налет далекого прошлого — выжженная солнцем трава. Впрочем, у самого подножья Изыха, из кудрявой зелени выглядывают на проезжую дорогу крыши незнакомого поселка, над которыми неторопливо дымят две высокие, тонкие трубы.