Сибирские огни, 1960, № 9

^молодых поэтов В. По р я д и н В Р А Ч Врач умирал от аппендицита, Ноги поджав, Обутые в кеды. На лицо его, Как из сита, Сыпался дождик сквозь хвою кедра. Рядом Упорно стучал, как дятел, Радист Ключом онемевшей рации. Врач, я помню, Говорил нам когда-то, Что это Самая легкая операция. Но что мы могли Своими руками, Покрытыми коркой Трехмесячной грязи, Державшими Только лопаты да камни? Ускорить смерть, Чтоб не мучился, Разве? Ну, что мы могли? А руки, умевшие Вчера еще делать послушным скальпель, Лежали беспомощные, Умершие, Не в силах лицо защитить От капель. И смерть хохотала Обвалов грохотом, Туманом над ним, Как саваном, стлалась,