Сибирские огни, 1960, № 7

И стукали мне по рукам. В поту от работы горячей, Проклятья шепча на бегу, Я знала: сейчас я заплачу, Сейчас закричу: «Не могу». Но точно по данному знаку Станки свою песню вели, И не было времени плакать, И некогда было скулить. Мне отдыха б — самую малость, Хотя бы — минутный покой... А злая девчонка смеялась И гнала доску за доской. Ну ладно же! Стеганку скинем... Не надо сочувственных слов! Отчаянно бьется в виски мне Еще нерабочая кровь. ВЕЧЕРНИЕ ОКНА Вот какой он — поселок новый: Стены цвета щепы еловой, Цвета солнечного рассвета И надкушенного ранета. Но когда, голубым расцвечен, Забредает в поселок вечер, Незаметно и постепенно Исчезают со сцены стены. А вокруг — вдалеке и около Наливаются жизнью окна. Окна смотрят в лица прохожим, Друг на друга они — непохожие: Там — в решетке тюлей ажурных, Там — тюльпанятся абажурами, Или ставнями свет оцепят, Как сквозь зубы усмешку цедят. Где-то лампы раненько тушатся. Где-то лампы за полночь тужатся. Время тихое,