Сибирские огни, 1960, № 2

метели рокот невеселый, сугробы с кузов вышиной. И свету фар в теснине тесно, и речка в скалы бьет, урча, и низвергаются отвесно в овраг макушки кедрача. Но жду я, брови нервно сдвинув, и появляется оно — подобно лампе Алладина — над лесом белое пятно. Там — кров, не сказочное диво, там восемь месяцев подряд неутомимо, терпеливо гору разведчики бурят. И пусть шофер еще с опаской глядит во тьму, чтоб взять разбег, — слетает призрачности маска с глухой тайги, как с кедров снег. Метет... А лампочка белеет... И думка теплится в пути, что сказок нет, но чудодеи на свете есть, как ни крути!