Сибирские огни, 1960, № 2

А между ними, Под елью, на склоне, В капельных блестках холодной росы, Девушка спит. На пилотке зеленой Блещет звезда над короной косы... Ах, дорогие, родные вы люди, Сколько вам встретилось бед на пути! Сколько вас убыло, сколько убудет, Сколько еще под огнем вам идти! Альпы высокие, горы чужие, Родина-мать из-за вас не видна! Спит батальон. Но не спят часовые. Смотрит на землю большая луна. Тлеет рассвет, словно угли под пеплом. Ветер вздохнул и раздул угольки. Утро, начавшись, еще не окрепло, Но заблестели во мраке штыки... Что же, усилия наши — недаром. Сбили подковки не зря с каблуков. Вижу — встает над земным полушарием Солнце, играя на гранях штыков. НА ЧУЖОЙ ЗЕМЛЕ Стрела на перекрестке — «Гутенштадт». — «Хороший город», — переводит кто-то. Хороший? Вот как! Головни чадят. Горят в ночи жилища гордых готтов. Горят дома, Горят, Над головой Клыками крыш готических ощерясь. И пепел, словно снег, — на мостовой, На улице, похожей на пещеру... Нет, мы не руки греть — спасать идем. Средь нас, пришедших, факельщиков нету Но прав народ наш: Не играй с огнем — Сгоришь, И пепел разметет по свету. Фрайнвальде. 1945 г. \