Сибирские огни, 1959, № 6

Перед нами крутой склон гольца, весь в трещинах, убегающий щербатыми гребнями в неведомую за изломом высоту. — Ую... ю-ю... — стонет устало старик, но идет и идет. В синеющем небе черными лоскутами парят два хищника. Они поднима­ ются все выше и выше, как бы не желая расстаться с солнцем, и оттуда броса­ ют на землю печальный крик, сигналя жителям гор о надвигающейся ночи. Все стало стихать, куда-то на ночевку убрались кедровки, исчезли бурундуки, не ос­ талось гнуса. Еще последние усилия, и я помогаю старику подняться на верх террасы. Нас приютила крошечная площадка над обрывом, окруженная стлаником. Пока Улукиткан отдыхает, я таскаю сушняк, приношу воду для чая, разжигаю костер. Внизу засыпает тайга. Музыка природы, только что наполнявшая про­ странство величавых гор, смолкла в высоком комарином аккорде. Гаснет лиловая заря, небо теплится звездами. Старик устал, помрачнел, какое-то раздумье занозой застряло в его голове. — Может быть, нам, Улукиткан, вернуться утром в лагерь? Тебе плохо? Он отрицательно качает головою. После чая я делаю ему постель из стланиковых веток, заслон от ветра, и старик быстро засыпает, свернувшись в комочек и прикрыв спину телогрейкой. Я долго сидел за дневником. Последние дни моя тетрадь собрала богатую дань. В непрерывных походах у меня почти нет свободного времени для записей, и нужно быть беспощадным к себе, чтобы урывать для них часы от своего отды­ ха, и без того слишком короткого. Но что все это по сравнению с тем огромным удовлетворением, которое испытываешь спустя годы, когда в кругу близких дру­ зей прочтешь эти страницы и перед тобою, как наяву, воскреснут тяжелые взма­ хи Станового, руины древних скал, стойбище лесных кочевников со столетней старушкой; Глеб, привязанный штанами к карче, Осикта с кабарожкой за плеча­ ми, задумавшийся Улукиткан... Все снова воскреснет: и костры, и тропы, и зве­ ри — и как дороги будут тогда эти карандашные записи, что рождаются с таким трудом! Полночь. Холодное безмолвие. Дремлют каменные сторожа. Спят в лесной чащобе птицы, звери. В лунном свете теплются бесконтурные дали. Сколько све­ жести, сколько красок, какие нежные оттенки живут в ночном пейзаже! Кто под­ бирал эти тончайшие цвета, кто мешал их и, наконец, кто с таким тонким вку­ сом прикрыл их дымчато-голубоватой вуалью. Нужна необыкновенная кисть или язык для передачи этой неповторимой ночной картины, созданной величайшей мастерицей-природой! ...Перед утром я проснулся от холода. Ветер, пробегая по склонам, тере­ бит стланиковую чащу. Улукиткан пьет чай и подкармливает огонь сушняком. Что-то новое в его посвежевшем лице, в его теплом обещающем взгляде. Неуже­ ли он вспомнил, где скрыт проход через хребет? Иначе что могло обрадовать старика? — Надо скоро кушать и ходи... Тут, может, наша удача, — говорит он, по­ торапливая меня. — Думаешь, найдем перевал? — Обязательно!.. Я хороший сон видел, он не обманет. — Ты веришь в сны?.. — Как не верить, если они правду говорят! Конечно, меня его сон не обнадеживает, но я рад за старика. Пусть верит, это придаст ему силы и, возможно, поможет найти перевал. Мы пьем чай с горячими лепешками и покидаем стоянку. С востока наплы­ вает заря, гасит звезды... Но еще крепко спит тайга, обласканная ночной прох­ ладой, еще не слышно пернатых музыкантов, еще не поднялся на крыло комар,— день начинается глубоким молчанием. Впереди крутизна. Идем не торопясь. День обещает быть солнечным, ти­ хим. Как легко дышится на этой высоте! Воздух насыщен необыкновенной сла­