Сибирские огни, 1959, № 11

Утром кто-то постучал. Федор Кузьмич Туров вышел в дощатые сени, отодвинул засов. Влетел Егор Лыков— вечно куда-то спешащий председатель промыс­ ловой артели «Труженик». Он держал на руках, словно запеленутого ре­ бенка, длинный сверток, обмотанный шпагатом. — Уф-ф! — шумно вздохнул Лыков, кладя сверток на диван. — Здо- ровеньки живем, Кузьмич. Он снял фуражку, вытер платком круглую, как шар, бритую голову, и не прошел, а будто прокатился на коротких ногах по комнате. — Вот тебе и сырье! — застрочил он скороговоркой. — Все ругал Лыкова — кости нет. А Лыков, брат, не посчитался с большими расхода­ ми — самолетом кость перебросил с Севера. Знай работай! Федор Кузьмич разрезал шпагат, развернул толстую серую бумагу. Перед ним лежали великолепные моржовые клыки. Старик улыбнулся, и в этот миг, казалось, на его лице разгладились многочисленные морщинки. — Спасибо, Михеич, спасибо, — сказал он. — Кость добрая! — Лыков знает, что надо,—не без бахвальства ответил председатель. И заторопился: —- Так я побежал... Ты, значит, нажимай теперь на ра- ботенку-то. Спрос на твои финтифлюшки большой. Уже открывая дверь, вспомнил: — Да... Аргиш сдал? — Нет, — неохотно буркнул Федор Кузьмич. — Ну, это, брат, никуда не годится, — покачал головой председа­ тель, — Столько времени держишь у себя готовую продукцию... Наше дело коммерческое, оборот должен быть. Неси, неси!