Сибирские огни, 1958, № 10

С е р д ц е Над мохнатой, мшелою горой кроны крышей, полумрак сырой... Крут подъем. И все трудней дышать. Начинает вещмешок мешать. И сажусь я около пенька, под густую хвою голубую, и машу друзьям издалека: — Что-то жмет сапог, переобуюсь... Вы меня не ждите... догоню... И смолкаю, Прислонившись к пню. И друзья молчат. Друзья не ждут. По крутой тропе друзья идут... Только знаю: где-то в ближней чаще все равно ведь сядут покурить, будут ждать, о сердце говорить, — мол , у парня приступы все чаще... Из подкладки старого бушлата извлекаю клок шершавой ваты. Скручаваю вату в жгут. Катаю сапогом ту вату на пеньке. Пять минут — И вот уж нарастает,