Сибирские огни, 1956, № 6

— Нет, не то... неискренний... Нет, тоже не то... понимаешь, какой- то весь застегнутый, весь... даже душа. Аркадий усмехается: — Вот не замечал. Во всяком случае, ты должна с ним сработаться. Взаимные антипатии придется спрятать — тайга. По коридору, громыхая ящиками, проходит группа отъезжающих. Перекликаются молодые голоса. — Коля, пересчитай инструменты! — А где теодолит? Теодолиты где? А, черт!.. Ксения кивает на отъезжающих: — Жизнь, Аркаша! — Как ты нетерпелива. — Да. Мне всегда трудно ждать. Эх, ты, архивариус. —• Не трогай мои архивы. Они не менее важны, чем ваши поиски. — Я думаю — вольфрамит мы найдём. Вспомни Володино письмо. Ксения цитирует наизусть: «Рудные обломки встречаются чаще. Шлих, намытый в ручье, оказался богатым. Наступили на хвост место­ рождению. Жить нам в городе юности». — Город юности! Аркаша, помнишь первый курс? Аркадий качает головой, грустно усмехается. — Поиски терра инкогнито и традиционные «капустники»... — Да. Мы хотели сразу сделать такое, чтобы всем стало видно! — Сказка, Ксения. Вернись к действительности. — Мечта, Аркадий. Этим живу. Спать ночью не могу, лежу, а перед глазами город, небольшой, всего две улицы. Ребятишки в снежки игра­ ют. Зима. Много снега. И на нем следы. — Ничему не научила тебя жизнь. Мечтательница. — Это плохо, Аркадий? Честно, как друг. — Отвлеченно. Оценивать так черты людей нельзя. — Трусишь? Признайся? Ну, ладно, мудрец, мы соберемся еще и поспорим... помечтаем... Аркадий, слышишь... он, конечно, добрался до лабаза. Что же ты молчишь? Аркадий трогает очки. — Тебе нужно домой. Вовка соскучился. Я заходил утром. Пелагея Сергеевна замучилась с ним. К Аркадию и Ксении подходит рябоватый парень во флотском буш­ лате и лихо сдвинутой на бровь черной беретке. На рукаве у него шеврон радиста. — Разрешите обратиться? — Слушаем вас, — мягко говорит Ксения. — Не подскажете, где отдел кадров? — Вы демобилизованный? — Точно. Списался с коробки... с корабля, значит. Ребята, корешки мои. на якоря крепко встали, переженились, а я вот необрученный остал­ ся, рябые нынче не в моде. Думаю в скитаниях обрести покой. — Радист? — Точно. Король эфира — Гай Гаенко, старшина второй статьи. — Хорошо. Вот что, товарищ король эфира. Мне нужен в отряд ра ­ дист. Пьете? Честно! — Отнюдь... но... — Не понимаю. — Наивный вопрос. Конечно. По воскресеньям. В кругу друзей. — Только по воскресеньям? Матрос разводит руками. — Ну, что же, пойдемте в отдел кадров, — заканчивает разговор Ксения.