Сибирские огни, 1955, № 3

сидя на скамейке в саду, — вспомнила вашего Анатолия... Новую яблоньку... Вера порывисто обняла гостью и на минуту прижалась к её плечу. — Позвонила я... Посылка готова... — продолжала Софья Борисов­ на. — Хотела вечером к вам ехать, да шофёр уходил в баню. Едва дож ­ далась утра... Глянув на руку, она удивилась, что между пальцев у неё — папиро­ са, уже слегка помятая, но такую ещё можно закурить. — Нет... Пока что хватит с меня... — Она улыбнулась. ■— Пойдём, Верочка! У Софьи Борисовны немножко посветлели глаза, голос стал спокой­ ным и звучным, даже шаги полегчали, словно пересказ всего того, что случилось вчера, снял с неё тяжёлый камень. Трофим Тимофеевич перекапывал землю возле молодой яблони. Перевёрнутые комья рассыпались на крупинки, погребая подсечённые сорняки. Старик не слышал шагов и вздрогнул, когда возле самого уха, терявшегося в зарослях волос и бороды, прозвучал упрёк: — Опять сами за лопату взялись!.. Распрямившись, ответил шутливо: — Садовод без лопаты, как писарь без пера!.. — Качнул на руках своё орудие. — Была бы полегче — всегда носил бы за ухом... — Что, у вас молодых помощников не стало? — Не хватает... Сад-то прибавился... А я не могу смотреть, когда сорняки подымают голову... Дорогин глянул на солнце, показавшее золотой горбик над зубчаты­ ми вершинками сосен, и закинул лопату на плечо. — Однако, пора подвигаться к дому. Алексеич, наверно, чаёк вскипятил... Вера, сгорая от нетерпения, побежала вниз по аллее, к дому. Тро­ фим Тимофеевич надеялся, что дочь накроет на стол, но та забыла обо всём, кроме посылки, которая лежала где-то в машине Векшиной. Девушка распахнула дверцу. Вот она! Вот! Завёрнута в плотную бумагу, перевязана шнурком. Пахнет типографской краской! Вера схватила свёрток, прижала к груди, как драгоценность, и по­ вернулась вихорьком. — Вот радосТь-то!.. Радость отцу!.. — Она бросилась навстречу, приподымая- свёрток на руках. — Посмотри, папа, что привезла Софья Борисовна!.. Сейчас распечатаю. Сейчас... Присела на крыльцо. Кривым садовым ножом перерезала шнурок и принялась разрывать упаковочную бумагу. Книги рассыпались по сту­ пенькам. Первую Вера подала отцу, вторую — Софье Борисовне, третью стала рассматривать сама. На обложке — ветка яблони в цветах. Над ней — имя и фамилия. Внизу — две строки: «50 лет в сибирском саду». Вера вслух прочитала название, будто видела его впервые, будто не сама писала на обложке рукописи, и только сейчас во всей глубине осознала величие полувековой работы отца. Сколько было помех и колю­ чек на его пути!.. Трофим Тимофеевич, перелистывая книгу, останавливался на цвет­ ных вкладках. Там были запечатлены яблоки его гибридов. Софья Борисовна пожала ему руку. — Вам спасибо! — сказал Дорогин. — Если бы не тормошили меня... Нас с Верунькой... Мы, однако, никогда не написали бы... Вера, вспомнив о своих обязанностях хозяйки, посетовала: — Я даже завтрака не приготовила... — Ничего, ничего... — успокаивала её Векшина. — Я помогу на­ крыть стол...