Сибирские огни, 1955, № 1

плотно прилегли к почве, что даже самая тонкая струйка ветра не смогла бы проникнуть под них. Ничто не стронет их с места. Всплеснув руками, ребята бросились к ближней яблоне, припали к её веткам, нюхали и рассматривали цветы. — Валерка, гляди! Вот тычинки! — кричал Юрик. — Без тебя знаю... — ответил друг. — Сейчас начну собирать. Трофим Тимофеевич подал им пинцеты и показал, как вырывать эти усики, золотистые от пыльцы. Ребята притихли, занятые важным пору­ чением. Не каждому школьнику доверяют такую работу! Собранные тычинки они раструсили тонким слоем в бумажные коро­ бочки и поставили на подоконник, залитый солнцем. К вечеру подсохшая пыльца отделилась от тычиночных нитей и^её ссыпали в пробирки. А на следующее утро начали опыление. Поднявшись на лесенки возле Ранетки пурпуровой, которой предстояло стать матерью новых гибридов, мальчики снимали марлевые мешочки с веток. Трофим Тимофеевич, стоя на земле, был на голову выше своих помощников. Он останавливал то одного, то другого: — Погоди. Бережливее раскрывай бутон. Не мни лепестки. Вот так, левой рукой. Двумя пальцами. Так, так... Теперь правой наноси пыльцу. Осторожно, осторожно. — Старческий голос звучал трепетно.-—Цветок живой. Не делай ему больно. Поранишь пестик — всё завянет попусту. У ребят не хватало терпенья. Они ёрзали на лесенках. Им хотелось всё делать быстро: опылить одну, две, три сотни цветков. Даже тысячу! А то и две! Но Трофим Тимофеевич ворчал на них: — Потише, торопыги. Потише... Юра, не роняй пыльцу!.. А что ему, Юрику, делать, если она такая мелкая и рассыпается сама? Он ещё наберёт её. Сколько надо — столько и наберёт! Нехорошо, конечно, что он пальцы выпачкал, но иначе у него не получается. А как Валерка? Юрик глянул на друга и расхохотался: у того весь нос был жёлтым от пыльцы! — Эх, вы, замарашки! Торопливы — небережливы! — упрекал их старик. И всё-таки он был доволен, что у него есть помощники: ему оста­ валось только надевать марлевые мешочки да писать на этикетках име­ на деревьев-матерей и деревьев-отцов. Ребята ни на минуту не умолкали. — Дядя Трофим!.. А, дядя Трофим!.. Апортом опылили — какие яб­ локи вырастут? — Большущие? С ваш кулак? Ага? — Вырастут обыкновенные ранетки. — Такой же кислющий мордоворот?! — Из-за чего же стараемся?.. — Из-за семян, ребятки. Семена посеем — новые яблоньки выра­ стим. Вот они-то и дадут нам ещё невиданные плоды. — А как будут расти? Возле земли поползут или кверху поднимут­ ся? — спросил Валерик. — Я знаю. Знаю! — закричал Юрик. — Дядя Трофим положил яб­ лони на землю, от зимы сберёг. А теперь хочет на ноги поставить. Не те, а другие, новые, здешние. И чтобы никаких морозов не боялись! И чтобы вот такие яблоки росли! — Он потряс руками так, что, казалось, держал большой плод, и стал тормошить старика: — Правда, дядя Трофим? Скажите — правда? — В Сибири все садоводы над этим бьются, не ждут милостей от природы, но взять их, ребята, нелегко. Надо во всём соблюсти меру. Недосолишь — худо, пересолишь — ещё хуже. Мальчуганы рассмеялись. — А соль какая?