Сибирские огни, 1953, № 3

И, приоткрыв дверь, попросил кого-то: — Не в службу, а в дружбу, позови-ка сюда Валентину, быстро... Валя встретила Виктора спокойно, только веки её чуть вздрогнули. — Что же вас интересует? — спросила она, решив, видимо, при се­ кретаре не показывать, что они знакомы с Виктором. — Почему вы решили организовать «университет культуры?» — та­ ким же официальным тоном задал первый вопрос Виктор, хотя хотелось ему спросить ещё и совсем другое. — Потому, что комитет комсомола и все комсомольцы считают, что специалист не только должен глубоко изучить свою профессию, но и быть всесторонне развитым... Любой специалист, —■подчеркнула Валя, нос её чуть заметно сморщился. — Это ты верно говоришь, Валентина, — вставил секретарь. — А то на, тебе — готовится человек стать врачом, а что такое симфония, толком разъяснить не умеет... — С чего же вы начали? — быстро перебил его Виктор. - Так и шёл у них этот разговор: деловой вопрос, деловой ответ, иногда дополнение секретаря, иногда лёгкий, может быть, только кажущийся Вик­ тору намёк в словах Вали. Вдруг секретаря вызвали. Валя и Виктор оста­ лись в комнате одни. — Ты не сердишься? — не докончив того, что говорила, вполголоса спросила Валя. — Нет, Что ты, Валя, — сказал Виктор, — я понимаю. Только... — Да? —- Мне скучно без тебя, Валя... — Знаешь, — Валя ногтем отскребала пятнышко на чернильнице. — Я, кажется, ошиблась, что сказала, Витя, что нам не надо встречаться. Будем, я думала об этом, будем встречаться... иногда. А не надо пока го­ ворить о том... ты сам понимаешь, о чём. Время покажет, мы сами поймём, что нужно... Нужно больше внимания со стороны комитета комсомола, — резко переменила тон Валя при виде входящего секретаря. — Например, насчёт помещения... — Это верно, что верно, то верно, Валентина, — согласился тот. — Тут ещё надо поразмыслить... Статья об «университете культуры» писалась удивительно легко. Вик­ тор с удовольствием поставил в конце её: «В. Тихонов», — до сих пор все его заметки шли в газете без подписи. Перепечатав статью, он понёс её Студенцову. Тот был в кабинете не один: напротив сидела Маргарита, а Игорь декламировал стихи. Он словно и не заметил вошедшего: ...Узкий парус, как вестник разлуки, Распустился упругим крылом. Я гляжу на любимые руки, На волны прихотливый излом ... — Это его же стихи? — спросила девушка. — Да, конечно, — чуть поморщился Игорь, досадуя, очевидно, что его прервали, и звучно продолжал: ...Т о не чаек белые крылья, Не волны лебединый разбег. Кто спросит м ен я—-любил ли я?.. Горит белорововый снег ... — Не понимаю, — решительно сказала Маргарита. Студенцов развёл руками: — Ну, Рита... Ведь это не строки, это музыка... Ведь здесь главное