Сибирские огни, 1953, № 1

словно водяные, голубые брызги. «Спасти, спасти её или умереть!» — сту­ чало в груди Марченко. Никогда ещё за всю войну не дрался он так ярост­ но, как сейчас. Он стрелял и радовался, когда пуля настигала врага. К ра ­ сивое лицо его было страшным в эту минуту. Старый, опытный фронтовик, Марченко с первой же минуты понял, что его позиция выгоднее позиции немцев, и решил защищаться до конца. Когда был убит последний немец, Марченко почувствовал, что не мо­ жет подняться на ноги. Силы покинули его. Но он был впервые бесконеч­ но счастлив. Он видел склонившееся над ним лицо Наташи, благодарно устремлённый на него взгляд больших девичьих глаз с ещё более живым и подвижным от слёз мигающим огоньком. И ему стало, как никогда, р а ­ достно, тепло. Скоро силы вернулись. Марченко приподнялся, и они медленно и молча пошли в расположение дивизии. Возле штаба распрощались — всё так же, молча. Придя к себе в батальон, Марченко немедленно лёг спать. А когда проснулся, первое, что увидел, было склонённое лицо Акима. — Спасибо, товарищ старший лейтенант, — тихо сказал он. — Боль­ шое спасибо... — Зачем это?.. Не надо, — глухо проговорил Марченко. — За это... не требуют... Зачем?.. Через небольшое окно в комнату, на койку старшего лейтенанта, лил­ ся мягкий свет, ласкал. Где-то за горами гудел бой. Стёкла окна легонько дрожали, как от глубоких подземных толчков. Марченко и Аким молчали. И думали о ней. -*■ И обоим почему-то было очень тяжело. Г л а в а д е в я т а я 1 «Дорогие, милые мои братья Георге и Димитру! Пишет вам это письмо ваша сестра Маргарита. Все мы живы и здо ­ ровы, чего и вам желаем. Только у нас большое горе. Дом наш сгорел: кто-то поджёг ночью нас и нашего соседа Суина. А землю, которую — помнишь, Георге? — нам пахали русские, у нас хотят забрать и вернуть её боярину. Как жить будем — и не знаем. Управляющий боярской усадь­ бой грозит, говорит, что всех в тюрьму посадит, кто землю брал. На днях привезли с фронта убитого молодого боярина Штенберга — так ему и надо, собаке! Это за твою, Георге, Василику, за папу, за всех нас. Хоро­ нили его рядом с могилой старого боярина. Памятник поставили боль- шой-пребольшой, много цветов наложили, только они за день все посох­ ли, осыпались. А на могиле Василики и русского солдата растут розы — это мы с подругой посадили. Мама всё плачет. Живём мы в землянке, выкопанной ещё русскими солдатами. Отец Ион в церкви проповеди читает, говорит, что наш дом сгорел потому, что у нас во дворе жили советские бойцы-безбожники. Мама плачет. А я не верю. У всех стояли русские, а сгорели только наш дом да Суина. Сейчас у нас очень неспокойно, по ночам стрельба, — кто в кого стреляет, не поймёшь, скрипки и рожки умолкли. Хотя бы вы по­ скорее приезжали домой, а то мама не дождётся. Когда я пою, мама ругает: «Допоёшься, говорит, как Василика!» А я всё пою да пою. И пусть! Что же теперь делать: плакать, что ли? Ведь скоро будет лучше, я это знаю, а сердце меня ещё ни разу не обманывало. Увидишь русских, Георге, передай им от меня привет, особенно высокому Никите. Он мне