Сибирские огни, 1935, № 4

ЗАШИФРОВАННЫЙ ПЛАН Ш И И И И Ш И Ш Ш ^ ^ ПИШИ ШПИНИ 39 оглянулся, она сейчас же отпрянула и исчезла в прокатившемся ва- гоне... Я на льду, на узкой тропке. Мрак раздается передо мной. На реке, оказывается, светлее, чем мне думалось. Я совсем один. Воображение проницательно подсказывает мне возможные перипетии, и все предсказания эти мрачные и плохие. — Ага, —• усмехаюсь я. — Идет! За мной опять шли. Некоторое время я не оглядывался. Зачем? Я знал, что это был тот, который шагал по тротуару, одинокий, на- стойчивый и, наверное, холодно злой. Мой план не удался, он был не трус и преследовал меня по пя- там. Тогда я стал чувствовать, что мне не уйти, не убежать. Что на этом ледяном пустыре произойдет развязка... Душа завихрилась борьбой — звериной, хитрой. Тропинка вьется меж торосов, вз'ерошивших Неву. Я приглядываю поудобнее обло- мок льдины. Другого оружия у меня нет. Подхожу к черной громаде барж, вмерзших у берега. Идущий сзади едва темнеет во мгле. Вблизи баржи тропинка раздваивается, и я ныряю в тесную тем- ную щель, между корпусами высоких громад^кораблей. Там, около толстой якорной цепи, я подбираю хорошую льдину и, свертывая с тропинки, бегу к откосу набережной. Едва я взбегаю наверх, как из тьмы вырывается человек и, с пых- тением, мчится наперехват. Тогда я размахиваюсь и пускаю в него ледышкой. И, должно быть, влепляю ловко! Потому что бегущий садится в сугроб и тонко на всю улицу визжит. На углу мне попадается извозчик. Я сую ему трехрублевку и бро- саюсь в сани. Мы мчимся к дворцу литераторов, а далеко за нами поют мили- цейские свистки... 16 Вестибюль во дворце огромен, ярок, но уютен, как дорогой ковер. Каскадами возлегают пышные лестницы. Надписи по колоннам, лозунги, об'явления. В глаза приходящему — красочно и броско. Вот где пришлось мне взнуздать свои чувства! Там, за этими стенами, ночь, как хищная птица, догоняет меня. А здесь я не смею поторопиться! По примеру других, и я шагаю к вешалкам. — Ваш билет, гражданин? — заслоняет мне дорогу юноша. Ваш пригласительный билет? Я тупо смотрю на него и холодею. — Мне надо только Макарову... Только вызвать Ирину Мака- рову. Она — ученица драмы... Юноша пожимает плечами. Бегут секунды. — Я знаю ее... Но 'кто же будет искать? Тут масса народа. А вас пропустить не могу. Сегодня вечер писателей... И, уже раздражаясь моей бестолковостью, иронически спра- шивает: — Вы — писатель? — Я... сибирский поэт, Антон Сорокин, — со злобою выговари ваю я. Юноша торопеет и становится вежливым. — Я распорядителя позову. А вы разденьтесь и минутку подо- ждите...