Сибирские огни, 1928, № 1

АНТИКВАРЫ. Бури, вихри, рыжий пыл пожаров— Все, что смерти говорит на ты, Не смирит безумных антикваров, Скопидомов щедрой красоты. О, скупцы! Сердцам велите биться, ГсиеЛрите смерти: «Не грози!». Вы, крыло сияющей Жар-Птицы Жадно отыскавшие в грязи. Вот я, злой и сердцем неуклюжий, Но в крови неукротимый гуд. Я на дне горькочюленой лужи Отыщу средь ила изумруд. Жизнь свою попробуй сделать чудом, Не на месяц, а на много лет, Находи и сохраняй под спудом Вещи, источающие свет. Родинки и пятна от загара, Голубая жила на руке,— Жадная добыча антиквара, Золото в багдадском кошельке. Вот, смотрю, смятенный и томимый, И твержу:—Я буду очень скуп! Только я заметил у любимой Золотые точки возле губ! Антиквары, мы единоверцы! Кто отдаст камеи помелу? Я большую радость прячу в сердце, В самом незапятнанном углу. Я горю от жадного озноба, Весь терзаясь ревностью скупца, Чтоб сокровищ не коснулась злоба Пальцами из потного свинца. Пусть же скупость сберегает души, Я запомнил это с давних пор— За один архипелаг веснушек Пять Америк отдал б Христофор.