Страницы времени

Где реальное всё: будь то быль или небыль, Чтоб ещё пробежать босиком в летней луже, Чтоб с ладоней съедать колкий лёд белых кружев, Чтобы ёлкам сбивать снег на ёжистых лапах, Прутик ивы сорвать и вдыхать свежий запах. А ещё хохотать и дразнить всех прохожих, И не думать ещё о морщинках на коже. Не ходить, а скакать, не считая ступеньки, А ещё засыпать и не думать о деньгах. Там сердечко моё без извилистых трещин Всему миру поёт и всему рукоплещет. Поэзия —конь белогривый, Поэзия - конь белогривый, От невзгод и проблем броня. Уносила ты в мир красивый, Далеко от земли меня Полуживую, но уцелевшую Ты спасала меня не раз. Мою душу мечтой согревшая, Защищала в пропащий час. Я должница твоя, поэзия. В жертву сердце свое приношу. Строчки дерзкие острым лезвием Я размашисто напишу. Пусть душа кровоточит рифмами, Пусть узнает бессонниц ад, Я твоими живу молитвами Нет дороги-пути назад. Слов банально-бессмысленных Ты гони мне галопом стада, Пусть потоком томящихся мыслей Их умоет моя вода. Пусть уставшие и безликие Первозданно они зазвучат, От простого и до великого До сердец людских докричат. Не бывает у поэтов Осени Не бывает у поэтов Осени, Просто ветер стучится с проседью. Просто снежной зимы предвестия Собираются в троеперстие. А в душе их все так же лето, Изнутри они им согреты. И сквозь сердце шальные весны Неустанно вздымают весла. Вопреки всем земным суровостям Нарушают они условности. Парусами распяты алыми Не бывают они усталыми. И неважно, в какой одежде