А. Сорокин, Что оставлю вам...

Что оставлю вам, люди, на земле, где я рос… 85 А село мое зовется Почта Трудно объяснить почему, но по веснам, когда тихо и незаметно оседают и тают снега и распахивает свои волшебные двери необъятная синь неба, память возвращает меня на мою малую родину. Она раскидала свои незатейливые домишки на берегах двух рек — Оби и Уени, где на исходе мая светло от цветущих черемух... Иногда моей малой родине с чудным названием Почта отказывают в праве быть нанесенной на карту Новосибирской области. Бывает и такое. Но это о ней в далекие уже шестидесятые годы писал бывший новосибирский, а ныне московский поэт Михаил Горбунов: Зримая история - не то что Пыльные музейные листки. Вот село. Оно зовется Почта. Слушай, что глаголят старики. Здесь стоял когда-то домик тесный — И ночлег, и почта, и кабак. И ямщицкой длинной-длинной песней Тускло стыл под звездами большак. Вьюги выли, волки голосили, И брели, одетые в рванье, Вольнодумцы матушки России — И судьба, и будущность ее. Прозвенит кандальная колодка, Эхо затеряется в бору. Остановка. Жрут жандармы водку, Каторжане дрогнут на ветру.