Плитченко А.И., Родительский дом-1985

В здымал он трубы в небеса, Он дебри вечные тревож ил , Как на врага , идя в леса. Он жил безж алостн о , сурово, Себе и то не уступал , И вот теперь, как в детство , снова В природу брошенную впал. Он говорил с ней только грозно, Он был бетонный, был стальной!.. Но все мы — рано или поздно — Приходим к матери родной... * П рирода — Ж енщ ин а у с тал ая , больная , А кто-то , совесть потеряв и стыд, Гнусавя пьяно «милая , родн ая» , Помять ее, П отискать норовит!