Плитченко А.И., Избранное-2000

Разнотравье, Клевера, Лес, Лужок, Болота... Помирать давно пора, Только неохота. ГРИША СТРЕЛЬНИКОВ В Подволошном и в Тырышке Спокон веку стар и мал Лично, а не понаслышке Гришку Стрельникова знал. Круглый год одна фуфайка, Круглый год одни штаны, Шапка, бичик, Балалайка В три веселые струны. Вот селом проходит сонным Гришка Стрельников-пастух, Режет бичиком ременным И крапиву и лопух. Вроде нету с Гришкой сладу, Ан уже который год Только скажут бабы — «стадо»,— Улыбнется и пойдет. В сенках, в бане Или в стайке Ночевал он — все-таки Повсеместно к балалайке Относился по-людски. Только скажут — «стадо»,— бабы — Балалаечку на грудь, За пригорки, за ухабы, За село в недальний путь. И куда душа летела От коровьих троп кривых, И про что струна звенела На полянах зоревых, И какая грусть томила, Растекаясь по груди,— Балалайке Знамо было, Гришка сам Не знал, поди. Небеса над ним качались, Голубая даль плыла... Потому-то получались Эти самые дела. И селу давно не ново, Что в один прекрасный день — Потеряется корова, Разнесет бугай плетень. Бабы в поиски пускались, Крыли матом мужики, А наутро отпускались Грише все его грехи. Так-то вроде не пристало Чудаку да в пастухах, Но хозяйство ощущало Недохватку в мужиках. Кто калека, Кто дедок, Кто в иных краях полег, Кто вернулся — на местах, На ответственных постах... Время шло. Менялись власти. Жал мороз, И солнце жгло. За ненастьями ненастья Налетали на село. То одно, а то другое — Невеселый разговор. Словом, не было покоя, Да и нету до сих пор. Те года теперь в тумане, Да в романах, да в стихах. Только Гриша, как и ране, В деревенских пастухах. Он проходит миром сонным До поляны зоревой С тем же бичиком ременным, Той же тропкою кривой. Сел иных и нет в помине. Поразъехался народ, Только Гриша и поныне С балалаечной Живет. Села нынче заимели Телевизоры и газ. Хоть не все, Но в самом деле, А не только напоказ. В селах каменные стены, Заграничное вино... Видя эти перемены, Тихо думаю одно —