Плитченко А.И., Избранное-2000

«Оклик» ИЗБА По-над дорогой ласточка скользнет, Мелькнет И потеряется под солнцем,— Оно течет, Как августовский мед, В рожь золотую по широким соснам. Дорога полевая поросла Веселой муравою терпеливой, Видать, из невеликого села Она идет нескошенною нивой. Хлеба — Волнами в солнечном огне, В родную синь — Глядеть не наглядеться, В картине той светло живется мне, Так дышится, как не дышалось в детстве! Здесь доброты уверенный покой, Какой всегда в трудолюбивом доме, Здесь тишина, Лишь слышен треск сухой По зреющей под солнышком соломе. И кажется, Над нивою вот-вот Появится с литовкою крестьянин — Мой дед Иван, К полоске подойдет И над хлебами освещенный встанет. Меня послали отнести обед — Картошки, лук завернуты в тряпицу, Принес, Гляжу — когда же выйдет дед, И ожиданье, Словно небо, Длится. А дед Иван на пойме, у реки, Подзадержался, Доглядел, наверно, Окатистые ладные стожки — Не подопрело ль молодое сено. Потом Уже в тени березняка Дорогою попутной на полоску Он присмотрел себе для черенка Средь густоты заглохшую березку. Мой дед в годах, Да и неблизкий путь. Пробормотал он: «Экая жарища...» И под ветлу присел передохнуть, А косу положил на клеверище... А я гляжу — Все деда не видать, Появится — Навстречу поспешу я!.. Не ведал я, Что буду деда ждать,