Побаченко А. Н., Околок жизни-2013

Есть прелесть тайная в руке, когда она берёт за горло и осторожно, как букет, сжимает дух в ы сокогорн ы й. И не торопишься уйти, запнуться о порог железный. И думаешь: «Уж не взойти на пьедестал, мой друг любезн ы й ...» * * * Ты откровенна, как убийца, неумолима - остр ы й нож. Суха, не дрогнула ресница, и светит равнодушно брошь. И на прощанье резко ворон поднимет чёрное кр ы ло ... Нога на газ. А втобус - Воланд. И вспоминаешь о б ы лом. * * * Отвергнут мир. Иль нам война роднее кроваво-чёрн ы х уст, небрежн ы х м ы слей ход? Достань копьё своё, мой мил ы й Дон К ихот, - унять огонь безжалостной Вандеи. Сражаться. Умереть. Воскреснуть? Не лелея в ы сокое в себе, уйти в последний лёт и помнить, что назад никто не позовёт. Живут же без претензий. Так умнее. Но нет границы в днях коротких, золотых, где цель ясна, прямолинейн ы взгляд ы , где время бешено летит и бьёт под д ы х, не оставляя срока, чтоб уладить в себе, б ы ть может, миг сближения с тобой, подаренн ы й неприхотливою судьбой.