Сибирские огни, № 12, 2021

Цикада Поет цикада вечером в степи Под Аккерманом. Лежит Мицкевич, сбившийся с пути, Под шарабаном. Лежит в теньке — соломинка во рту, И в ус не дует. Быть может, море слыша за версту, Стихи рифмует? А может, этот виленский поляк И лях из Львова Сморился так, что и прилег в полях? А что такого?! Не Петербург вельможный, не салон Княжны Волконской. Здесь можно все, здесь степь со всех сторон Да топот конский. Здесь Украина, где-то на краю Большой Вселенной, Свобода здесь, цикады здесь поют Самозабвенно. И кружит ястреб в горней синеве… Проснись, пан Адам, И погляди — на белом рукаве Сидит цикада.