Сибирские огни, № 11, 2021

117 П Р ОЗ А Модест МИНСКИЙ ГРИША Р а с с к а з — Гриша, привет. — Привет. — Как дела? — Нормально. Утро. Гриша на скамейке у подъезда. Птицы поют. Распускаются ли- стья. Солнце ласкает лучами прохладную росу. Дом странный, а может, обычный. Это я «чувак с прибамбасом». Возле прежнего дома такого не было. Там исполкомовские граждане, се- рьезные — носики задраны и черные очки от Витторио Риччи. Машины служебные к подъезду, белые рубашки, галстуки. Туалетная вода на лю- бой вкус — в лифте носу щекотно. А здесь Гриша на лавке. Безобидный, приветливый, ежедневный. Во всем сером, с серым лицом. Сорри, плиз. Небритый. — Привет, Гриша. — Привет. — Как дела? — Ты уже спрашивал. Возвращаюсь, виновато улыбаюсь. Быстро вернулся. С полным пакетом из ближайшего магазина. Глупо столько на продукты тратить. И вообще, нормальные люди в будний день лишь к вечеру возвращаются. Вроде недавно здоровались. Это так, для приличия. — Сегодня один? — Сейчас подойдет. — Уже послал? — Сашка пошел. — Хромой? — Да. — А ты чего? — Сердце болит. Летом всё в зелени. Жильцы первых этажей рыхлят землю. Цве- точки, растения. Вокруг душистая сирень. Она уже отцвела, и два невы- соких куста непонятного вида переплелись с непонятным деревом. Летом хорошо, душевно, природа. Только опасно. Не сразу видно, что и как.