Сибирские Огни, № 8, 2021

66 ВЛАДИМИР СВЕТЛОСАНОВ СУМРАЧНЫЙ ЛЕС Он пылится на книжной полке И, как некое равновесье, Сохраняет связь с тем обломком, Что лежит на дне в Херсонесе. Апокриф Черепные коробки бетонные И безмозглые, из кирпича. Городские подвалы бездонные С тусклой лампочкой Ильича. Эти вечные бомбоубежища, Где ни круп, ни воды не найти. Не спасти себя от неизбежного И от ядерного не спасти. Лабиринты для тех спелеологов, Что под пологом пыльных камней, С ветхой Библией, в мире без всполохов, Среди хлама и мелких вещей, Бесполезных, как старая ветошь, Обнаружат когда-нибудь след Этих строчек последних, вот этих , Не сложившихся в Новый Завет. Лунная ночь Ноги босы, роса холодна. Истлевает закат сиротливо, И восходит над лесом луна Серебристая — как над заливом. Я пейзаж этот сразу узнал, Подойдя к кромке леса чуть ближе. Неужели, когда рисовал, С морем лес перепутал Куинджи? Ни волненья, ни шелеста нет На таинственной лиственной глади. Только ровный светящийся след, Словно грусть о недавнем закате.