Сибирские огни, №12, 2020

120 * * * Уже грачи кричат над гривами, И нити длинных паутин Летят, качаясь, над обрывами, И ветер, легкий, как сатин, Колышется в степи волнами, А на возу высоком с сеном В цветном платочке моя мама Сидит почти на небе синем. Отец — чуть-чуть пониже, рядом, Прирос ладонями к вожжам… Они поют негромко, ладом, И песня едет по полям… Я этот рай из детства помню И эти теплые глаза… Теперь же каждый год на п о мин Среди крестов их голоса Вдруг вскинутся, потом погаснут… Смотрю до слез на облака, И кажется, в просвете ясном Откуда-то издалека, Среди дороги голубой, Плывет повозка с поздним сеном И тянет песню за собой — И полродни за нею следом… В августе Мальвы уже доцветают — родные, безгрешные, Зрелый июль переходит в задумчивый месяц, В нем и крапива, как будто чужая, нездешняя, Вянет печально. Все остальное, как раньше, на месте. Жнивень славянский — он теплый, умиротворенный, К долгим раздумиям нас побуждает с тобой, Здесь семена рассыпают татарские клены, Напоминая, что скоро и нам на постой — Тягостный, длинный… Его мы зимой именуем, С холодом белых, заиндевевших пустот, В них, неуклюже ворочаясь, дышим, зимуем… Ждем, когда ветер поманит теплом у ворот, Станет из пушек веселых лупить артиллерия Солнцем, листвою и гомоном птичьих безумств, ВИКТОР САЙДАКОВ ГОРЬКИЕ МАЛЬВЫ