Сибирские огни, №12, 2020

Понурый дождь хотел, похоже, сдержать обиду, но не смог, и навалился на прохожих синдром резиновых сапог. Вот Мэри Поппинс на летучку спешит в небесный комитет, я тоже зонт держу за ручку, на юг пытаюсь улететь — там никогда не стонут тучи, к деревьям ластится трава, и солнце, запонка от Гуччи, скрепляет дни, как рукава. * * * Неспешно, цвета алебастра, боками огибая пни, течет река, на ней бесстрастно лежат вечерние огни. Никто ее не созерцает, темно, на пляже ни души — огни горят, вода мерцает, тревожит ветер камыши. И если водятся уклейки, то там, где воды глубоки, рыбак, уснувший на скамейке, идет во сне по дну реки. Проснуться — странное желанье, ненужный сердцу анекдот, ведь и борьба за выживанье однажды к смерти приведет. А там, на дне, легко и пусто, вода сгибается в дугу, и не спеша обходит русло высокий дом на берегу.