Сибирские огни, 2017, №7

90 СТАНИСЛАВ ЛИВИНСКИЙ КУКУШКА * * * Подвел, как видимо, черту и, сдвинув кепку на макушку, стоял с травинкою во рту и за язык тянул кукушку. Потом все так же не спеша курил и думал неумело о том, как мечется душа, когда берет в аренду тело. Как натирает вещмешок то место, где болтался ранец. Как чуден жиденький стожок и даже пара сельских пьяниц. * * * Будешь кроток, а может быть, краток, чтоб полжизни твердить о пустом. Это небо — всего лишь задаток, остальное получишь потом. Свой кусок сероглазого мира, где зачесана набок трава и поэты бряцают по лире, как зверей, приручая слова. Но пока мы с тобой еще живы, я спешу заучить наизусть свежевыжатый голос залива, тополей вертикальную грусть. И красавицу выхватить в профиль, чтоб уже не забыть никогда, как она держит чашечку кофе, оттопырив мизинчик стыда. Как она поправляет сорочку и становится как-то родней, оголив любопытную мочку и сережку веселую в ней.