Сибирские огни, 2016, №12

133 ЕЛЕНА ЛОБАНОВА У МОРЯ ПОГОДЫ — А готовить где? — Плитка под навесом, не заметили? И кран есть, все как полага- ется. Миски, сковородка. Хозяйка, правда, уехала, но послезавтра будет. Оперная певица, кстати! Она вам тут напевать будет. Мне только задаток давайте... Да, туалет во-он там. — Через речку?! — Да какая там речка, что вы! Это ж р-ручей. Р-р-ручеек букваль- но! И мостик есть. Душ там рядышком — пожалуйста. Мне что-то не хочется в душ. И дети вопят: на море! на море! А муж зачем-то спрашивает: — А где она поет, хозяйка ваша? — и подозрительно щурится. — Как где? В опере «Кар-р-рмен»! Эту, как ее... Микаэлу! Сопр- р-рано! — Так у вас тут оперный театр есть? — поднимает брови. — Не-ет, зачем же? — оскорбляется военрук. Действительно, зачем? — В Кр-раснодаре! В музыкальном театре! В общем — р-распо- лагайтесь! Пост сдал — пост принял. И двинулся строевым шагом к «шестер- ке». Та с прощальным рыком скрылась за пеленой дождя. А что делать на море в дождь? Только торчать под тентом. На пляже ни души. Нет, вру, какие-то двое плещутся в мутных серых волнах. Мало им мокроты на берегу. И мои туда же: — Мам, мы чуть-чуть! Мо-о-ожно? Мученически смотрю на мужа. Он с мученическим вздохом стяги- вает футболку: — Ладно уж, окунемся... Но вот странность: пока они там хохочут и плещутся, ветер явствен- но усиливается. И, кажется, дует с берега. Или и раньше дул, а я не за- метила? Отчетливо видно, как их сносит вправо и вглубь. А дно, какое здесь дно? Дети восторженно орут. Младший только-только научился барахтаться. В страхе выбегаю из-под тента, зову. Не слышат, хохочут. Ливень лупит отчаянно. Я оглядываюсь в ужасе — где же спасатели? Никого нет. Что за глухая дыра! Тех двоих, что плавали, тоже уже нет. И табличка у пирса: «Купание запрещено». Где были мои глаза?! На- конец муж что-то заметил, махнул рукой. Кажется, двинулись к берегу. Я бессильно шлепаюсь на мокрую гальку. Выбираются, выбираются... а волны все еще норовят утащить назад... — Зря ты, мама, с нами не пошла! — наставительно замечает млад- ший посиневшими губами. По счастью, к вечеру дождь кончается. Правда, тучи так и висят над головой, не пропуская солнце. А наутро новая напасть: я впала в спячку. Оказалось, в нашей каморке прекрасно спится. Вернешься с моря, орга- низуешь какой-никакой обед, выбросишь арбузные корки — и глаза сами закрываются. После ужина то же самое. Смутно доносятся голоса: