Сибирские огни, 2016, №12

132 ЕЛЕНА ЛОБАНОВА У МОРЯ ПОГОДЫ и окурки. На пляже гвалт и детский визг, лежаки платные, да и брать их никакого смысла. В домике читаем сказки и играем в настольный футбол. Пробовали ходить в лес, но бросили: все тропинки ведут к берегу. Нечего нам там делать. По вечерам оттуда светят разноцветные огни, слышится музыка и смех. Это параллельный мир, забытый и недосягаемый. Через пять дней ребенок уже не просится на море. Фурункул практически ис- чез, только послезавтра уезжать. Права была свекровь: с маленьким ре- бенком на море делать нечего. И вообще — нечего. Есть дом, ремонт, дача, новые обои. Эх, море, море... Еще несколько лет со свистом проносятся мимо. Следующая попытка дается с трудом. — Слушай, ты достала уже со своим морем! — А для чего тогда машину купили? Для чего?! — Для чего все люди покупают? На работу ездить, в магазин! На дачу! И вообще, чем тебе дача не море? — Тем, что там... нет моря! Ну сам же обещал, вспомни: как пой- дешь в отпуск, сразу... —А ты кредит наш вспомни! И какой был год. Дай хоть отоспаться! Ну ладно, может, на следующий... за границу, может, съездим, как люди. В Европу. — Не хочу я в Европу! Поедем на море, в поселок! Готовить сами будем. Дети не маленькие. Утром можно чай с бутербродами, тушенки с собой, картошки... Там и отоспишься. — Притом за перевалом дожди, говорят, уже неделю! — Ладно, давай подождем дня два. — У моря погоды? И все-таки едем, едем! Это не сон. На своей машине. К морю. И де- ти возятся и хохочут на заднем сиденье. И надувной матрас в багажнике. И ничего я не толстая. Главное — сразу окунуться в воду. Как только я коснусь воды, тотчас превращусь в стройную девушку. Море — оно ведь такое... оно вообще... чайки... белые корабли на горизонте... — Просыпайся, морячка! Приехали. Вон мужик жилье предлагает. Что-что? Куда приехали? При чем тут эти тучи и пейзаж в серых то- нах? И мужик с командирским голосом, как у нашего школьного военру- ка: «Подешевле хотите? Не вопр-р-рос! Устр-р-роим!» А глаза хитрень- кие. Не надо бы ехать за ним, не надо — сердце подсказывает. Однако поздно, уже сворачиваем за битой «шестеркой» в какой-то закоулок, вниз по ухабам, направо, еще вниз, и стоп. Тишина. Только дождик шуршит по стеклу. — Ну что ж вы? Выходите! Вот ваши апар-р-ртаменты. Кирпичная каморка сторожа. Военрук гремит ключами, молодецки распахивает синюю дверцу: — Четыре койки, как договор-рились! Холодильник. Стол. Действительно, стол каким-то чудом втиснулся в середину. Как же к нему пробираться? По кроватям?