Сибирские огни, № 6, 2014

ЮРИИ БРИГАДИР. СНЫ СКОРПИОНОВ Я посмотрел на заходящее солнце и покачал головой. — Считаешь? А чего лягушки орут? — поинтересовался он. — А они всегда орут. — А я думал — весной только. — Весной — само собой. Весной у них любовь. — Тебя кто прислал? — вдруг жестко спросил Роман, неожиданно пере­ йдя на «ты». — Что значит — кто прислал? — почти беспечно удивился я. — А то! — уже раздраженно продолжил Бессмертный. — Я это шоу с февраля готовлю, с зимы. Я о самоубийцах за всю жизнь столько не прочи­ тал, сколько сейчас... У меня на всех их форумах сраных, включая «жизни- точка-нет», по пять подсадных уток работали день и ночь. Троих потом ФСБ среди ночи с голых женских задниц снимало, потому что они, по гэбэшным понятиям, шахидов вербовали. Еле мы их отбили, легенду придумали, вроде журналистское расследование проводим, а они — засланцы. Но основная мас­ са у нас с форумов. И немного по другим каналам, с тусовок всяких гнилых, молодежных. Думаешь, легко реальных суицидников набрать? Я сначала все в голове один держал, потом интернет-канал ребятам отдал на контроль, сам только уже с отобранными работать стал. Но у них же, видишь сам, семь пят­ ниц на неделе. Сегодня — да, завтра — нет... — Это верно, — кивнул я головой. — А время-то идет. Как лето пришло, как пляжи, пивные всякие летние, парки пооткрывались, так они и думать про суицид забыли. А проект-то не от­ ложишь, деньги выделены, продюсер бесится, он у нас вообще чума средневе­ ковая... Мы в ваш парадайз хренов, «Атлантиду», сорок миллионов вложили. Рублей, правда, не долларов. Так ведь и кроме рая этого — еще ж затраты! Транспорт. Переправа, в смысле — брод. Охрана. Жратва, бухло, жилье. Пре­ параты, оружие. У меня голова лопается. А всем пофигу, я смотрю! Николай Алексеевич, сволочь, сопродюсер сраный, только головой кивать и может. Он же даже в тему не вник толком! А я все охватить не могу, контингент меняется, уродов не хватает, времени уже нет, кастинг последний на коленке организо­ вывали, сняли на полдня зал где попало. И тут я сюда еду, перебираю базу — и вижу, что тебя. Волков, вообще нигде нет. Ты не с форума, ты не с тусовки, ты не с психушки... и тебя даже нет в списках! Ну и откуда ты? Опять ФСБ? Хотите мне весь проект запороть? Это шоу, ты понимаешь?! Реалити-шоу, — а оно никогда реалити не бывает! Это бизнес, фейк, фикция, лохотрон... вы это можете понять?! — Да не волнуйтесь вы так, — подчеркнуто вежливо сказал я. — Для чего вам это знать... Мавр сделал свое дело — и ... эта... уходит. Больше не помешаю. — Э-э, нет! — повернулся ко мне Роман, бросил под ноги окурок и тща­ тельно истер его в порошок. — Сегодня один, завтра — другой, я вас что тут, каждый раз вычислять должен? А ты, случаем, не с сорок третьего канала? Или с «Барса-ТВ»? Я на тебя сейчас охрану натравлю и лично пинать буду! Меньше всего мне хотелось калечить Бессмертного, хотя он уже явно это­ го заслуживал. Беда с этими художниками во все времена. Придумают какой- нибудь свой паноптикум и носятся с ним как с писаной торбой. Понастроят воображаемых столбов и разбивают о них свои бестолковки. Ну вот что с ним сейчас делать?.. — А мирно разойтись нельзя? — осторожно поинтересовался я. —-Можно, — уверенно ответил Роман. — Если скажешь — кто ты. — И мы расходимся? — И мы расходимся. Усталость брала свое. Мозг уже не был в состоянии придумывать очеред­ ную безупречную легенду. Он их уже за сегодня достаточно настрогал — ос- 98 новных, запасных, вторичных... и просто — «на всякий случай». Я тоже имею