Сибирские огни, № 6, 2014

Прошло несколько лет. Весной и осенью, когда не работают кондицио­ неры и свежий ветерок с ковбойской лихостью врывается в настежь распах­ нутые окна, я просыпаюсь по ночам и долго лежу, прислушиваясь к тихому голосу тишины. Самые разные мысли приходят в мою голову. В чем причина разыгравшейся за стенкой трагедии? Почему погиб улыб­ чивый добряк Ашер? Я не могу и никогда не смогу отыскать истинный корень событий, а жить в мире, где мучительная смерть без повода настигает безвин­ ного человека — страшно. Сколько еще осталось мне? Долго ли доведется ежиться от предрассвет­ ного ветерка, ощущать рядом теплое плечо жены, зная, что в соседней комнате спят здоровые дети, а за несколько километров — родители?.. Потом я вспоминаю Цилю. Представляю, как в непроглядной черноте мо­ гилы расползается саван и разлагается тело. Пройдет еще десять, двадцать, тридцать лет — и среди потемневших костей скелета будут одиноко горбиться силиконовые имплантаты с гарантированной прочностью. Я долго лежу, переполняемый тоской и грустью, пока спасительная волна сновидения не накрывает меня с головой.