Сибирские огни, № 6, 2014

Лихорадочно проворачивая в голове варианты, я сел, можно сказать, по стойке «смирно» и заодно стал считать пульс. Пять... десять... В городе я сейчас наделаю уйму ошибок. Я устал... как... не знаю... нерестовая рыба. Двадцать... двадцать пять... Снижено внимание, скорость нервных процессов на нуле. Сколько я еще пробегу на взводе, под лай своих призрачных псов? Сколько еще смогу себя контролировать? Я не стайер, я спринтер. Мне нельзя перегреваться. Тридцать... сорок... Синий «крузер» уже покидал бетонную степь. Съехав с последней плиты, джип дал крена, изящно поклонился, выровнялся и, мирно шурша шинами, поехал к трассе. Еще двадцать метров — и асфальт. Я оглянулся и в трясу­ щемся заднем стекле увидел, что фуру бравые молодцы в форме основательно и со знанием дела закрывают. У них тоже была задница, но с моей, конечно, не сравнимая. Им всего лишь надо выезжать, а потом, в кромешной ночи, при свете пионерских костров переправляться через какие-то реки или проливы... или что там у них... Почему именно сегодня такая непруха? Почему я не попал на заседание каких-нибудь религиозных фанатиков или любителей здорового образа жиз­ ни? Почему — самоубийцы? В конце концов, за что, что я такого ужасного сделал? Убрал клиента? Да он сам себя застрелил... фактически! Сложных решений прямо сейчас не было. Но было простое. Я могу сей­ час заснуть на несколько часов. И снизить опасность до минимума. И отдо­ хнуть. И вернуться через недели две. И никто меня среди этих суицидников искать не будет. А выкручусь я обязательно. И мозг запустился снова. Так... Формальный повод — я забыл у них со­ товый телефон... Нет, не пойдет... я все равно уезжаю. А если остаюсь, то тогда что? Причина, причина... Мне кого-то стало жалко? Нет, мне не жалко. Это вообще смешно, это мыльная опера какая-то. Мне стало стыдно? Тихо­ тихо, не смейся. Нет, не стало. Вообще, надо что-то жуткое, невменяемое, со­ пливое. Я жить без них теперь не могу! Без кого конкретно? Я гей и влюбился в Романа?.. Нет, я не гей, я хочу Маргариту Федоровну... стоя на фоне заката. Нет, я хочу на фоне заката не ее, а Герду... Нафик Герду... Аню! Вот. Это более логично. А зачем я ее хочу?.. А сердцу не прикажешь! Любовь с перво­ го взгляда. Роман, гаденыш, в стыдно или жалко ни за что не поверит. А в любовь — должен, он же режиссер, они все ненормальные... и ловеласы за­ одно. И еще сказать, что такого шанса у него никогда не будет. Какого шанса?.. Ну... любовь мясника, киллера (ненавижу это слово!) — и самоубийцы. И все заснять. Шекспир, ептыть. Знать-то, что я мясник, не будет никто. Только Роман. Но он должен на это пойти, потому что ничего более вырвиглазного у него в жизни не будет... Поиграем в декаданс... Немного крови в холодной воде... Как она струится по течению... Пряные щупальца, клубящиеся разво­ ды. Алые, если из артерий, и вишневые, если из вен... в воде не так больно... Рыбы чуют запах издалека... — Стой! — крикнул я, шлепнув ладонью себя по лбу. — А? — не понял водитель, как раз выбирая на своем плеере шансон по­ забавней. — Стой, говорю, разворачивай! — Зачем? — удивился он и притормозил. — Передумал. Остаюсь. — Они уже тронулись! — безнадежно махнул он рукой. Фура и два «крузера», один впереди, второй сзади, резво начали дви­ жение. — Я вижу, догоняй! — Как скажешь, — секунду подумав, азартно выдохнул водитель, развер­ нулся и дал по газам, — наперерез пойдем! Микроавтобусу явно не помешали бы лишние лошадиные силы, но в са­ лоне были только трое, поэтому мощности хватило. Выскочив на бетонку и 103 ЮРИЙ БРИГАДИР. СНЫ СКОРПИОНОВ