Сибирские огни, № 6, 2014

свой лимит, прессовать меня не рекомендуется. Я тоже человек — и мне надо отдыхать сейчас, как коту. — В общем, вы правы, — с неожиданной дикой болью в висках попытал­ ся извернуться я и выкинул белый флаг, — я не с форума и не с психушки. Я с «Барса». — Как фамилия директора службы новостей? — нагло перебил меня Бес­ смертный. Я поморщился и многозначительно промолчал. — Кто главный редактор? Какого цвета стены в мужском туалете на вто­ ром этаже? Тоже не знаешь? Кто ведущий дизайнер? Короче... Кто? Ты? Та­ кой?! — разрубая мою внезапно возникшую мигрень на куски, закончил Ро­ ман. И тут я тоже жестко разозлился. Вот ведь в чем идиотизм всех этих твор­ ческих работников — они все, сволочи, раскачивают сознание и выносят тебе мозг, вместо того, чтобы сделать красиво и хорошо. И там, где ты хочешь ди­ ван и пиво, тебе впаривают альтернативное кино про плотоядных розовых жи­ рафов. И оттого мебельщиков я сильно люблю. А режиссеров — нет. — Я так понимаю, — скрипнул я зубами от невыносимой височной боли, — мы сильно хотим правды? — Конечно, — без тени сомнения сказал Бессмертный. — Тогда предъяви паспорт! — хрипло приказал я, морщась и переходя на «ты». — Чей? — удивился загипнотизированный такой наглостью Роман. — Твой! — Зачем? — А я, может, тоже хочу знать, кто ты такой! — A-а. Да не проблема! — неожиданно легко согласился он и пошел к машине. — В кейсе, сейчас... Пошарив внутри, он хлопнул дверью, подошел ко мне и вручил документ. — Действительно... Бессмертный, — открыв паспорт, сказал я. — А я думал, что партийная кличка... или как там у вас — псевдоним... Так... дом сто сорок семь, квартира пятнадцать. Дом панельный? — Кирпичный. — A-а, знаю. Там по три квартиры на площадке. Следовательно... пятый этаж. Пентхаус, блин. — Зачем тебе адрес? — спросил Роман. — И первый подъезд, — не обращая на его реплики внимания, продолжал я впитывать все содержимое небольшой книжечки. — Серия, номер, дети... Брак зарегистрирован... ага... Лариса Васильевна. Закрыв глаза, я, превозмогая боль, представил все нужные страницы, при­ кинул, что теперь не вырубишь топором, и бросил ему паспорт в руки. — Ну, убедился? — улыбнулся Роман. — Да меня и так каждая собака знает. — Я не собака... — усмехнулся я в ответ и кивнул головой в сторону «крузера»: — Машина твоя? — Нет, казенная. Я подумал, стоит ли ее запоминать, решил, что не надо, и посмотрел Ро­ ману в глаза. Решал я не его проблему. А свою. Она заключалась в том, что я в первый раз в жизни решил нарушить все правила и открыться тому, кому в принципе открываться нельзя. Ведь что такое режиссер? Это человек, кото­ рый никогда не сможет молчать. Так или иначе, но он проговорится. Нет, не напрямую. В голове у него с этого дня будет свербеть, кувыркаться, занозой сидеть мысль о том, как это можно использовать. И когда-нибудь, в каком-ни­ будь очередном своем психоделическом шоу он ляпнет от души. Но... с дру­ гой стороны, кто же верит режиссерам? Я же не верю. И никто не верит. Они же балаболы все! 99 ЮРИИ БРИГАДИР. СНЫ СКОРПИОНОВ