Сибирские огни, 2013, № 3

Мы станем глядеть в никуда И думать о чём-то не важном — Сквозь нас проплывут господа В пролётках и экипажах, Улыбки сиятельных дам, Смешки, шепотки одобренья... Последним проедет жандарм, Обдав нас потоком презренья. А ночью в дрянном кабаке, Где слухи роятся, как мухи, Он — в красках, я — в рваной строке, Хлебнём модернистской сивухи. Столкнём со стаканом стакан, Сдавая на зрелось экзамен, И многое сможем сказать Незрячими злыми глазами. И к нам из забытых времён, Из морока рвани и пьяни Подсядут: художникВийон И первый поэт Модильяни. * * * Я всякого в стихах наговорил, Пренебрегая сводом строгих правил, Не золотил строку, не серебрил, И вряд ли уважать себя заставил. А жизнь идёт... Залаял рыжий пёс. Вбежал сынишка, притащил котёнка, И со слезой — взволнованно и звонко — Вдруг выдохнул: «Достал из-под колёс...» Четвёртый кот! Ведь я же запретил! А сын, прижав к груди живой комочек, Глядит в гл а з а . (Запомнил восемь строчек, Что я котёнку как-то посвятил.) Как хорошо, что сын мой дорожит Комочком грязной ш ер сти . Не напрасно Я жизнь люблю неистово и страстно, Не ставя ни во что уменье — жить! В окно стучат ночные мотыльки. Творит луна приливы и отливы. Котёнок спит. А рядом спит — счастливый — Поэт, не написавший ни строки.