Сибирские огни, 2008, № 7

* * * Вечер на родине, — тёплый! — на родине. Цвет лепестков за калитку летит. А в конце улицы, за огородами, Тонкое платье твоё шелестит. Тонкий туман веет струйками свежести. Над горизонтом макушка луны. Платье в объятьях молчанья и нежности, Выдох и вдох зоревой тишины. Верится, любится, сладко мечтается. Всё ещё вместе и всё впереди. Руки сплетаются и расплетаются. Голос «прости» или «не уходи». Нет на земле никакой непогодины. Нет на душе ни обид, ни грехов. Вечер на родине, память на родине. Сто лет до этих прощальных стихов. ЛЕТОПИСЕЦ НАД «СЛОВОМ» Как узорно, звучно это «Слово»! Клич и плач, и трубы в серебре. Жаркий блеск шелома золотого, Тайный звон на раненой заре. За рекой, как лебеди, туманы. Что ж, пора коней своих седлать. Быль создать. Не поздно и не рано Крест принять, а князю — исполать! Путь открыть неведомый и мглистый, Где среди побоищ и пиров, Позлащённый кубок византийства Русской брагой полон до краёв. Пусть потом колдуют летописцы, Озаряет свет иконостас. Слово создано. Пора молиться. Будь, что будет — Бог за всё воздаст. * * * Душа покаяться не хочет, — За что? И перед кем ещё? И кто сейчас уполномочен Иссечь источник из неё? Слеза вскипает, но не брызнет. Сушь Бытия, песок земли, Где наши мёртвые при жизни Одной слезинки не нашли. 29 МИХАИЛ ВИШНЯКОВ