Сибирские огни, 2008, № 7

ПРОЗА Ирина СУРНИНА СТРАСТИ ПО... Р а с с к а з ы ЛЕТЯЩАЯ Спорим, что ты живая? Недавно взяла и притворилась секретарем в префектуре. Те же водянистые глаза с отчетливыми зрачками, темные волосы. «Жива, — отлегло, — помолоде­ ла, разве». — Заявки нужно подавать не позднее десятого числа каждого месяца, — ле­ тит из окошечка твой новый голос. Старый я стала забывать. А глаза плывут за стек­ лом, удивляются и все помнят. Помнят, как мы встречали чахлую карельскую весну. Онего глухо толкался в гранит, холодно качал темную глубину, а сверху волночки пускал с просверком. У тебя тоже темные очки с перламутром. Ты улеглась на гранитную плиту, поешь. Я — за тобой следом. Как будто на юге. Потому как по двадцать. А по солнцу бело наплывает многоэтажный корабль... У взрослых жизнь хрустела, поддавленная какой-то большой непонятной си­ лой. Вдруг исчезали продукты и появлялись синенькие и зеленые бумажки. На са­ хар, водку, табак. А у нас молодость. Денег нет? Можно занять. Но почему так хочется есть, особенно, когда они заканчиваются? Надо что-нибудь придумать. — Ленка, давай ездить в Питер за вещами, а потом в общаге продавать? — Давай. — Хорошо бы на машине... И мы кружим по холодным задворкам с майским снегом. Чайки, как вылеп­ ленные из снега, вскрикивают на мусорных баках. Ветерок ледяной, по Северам намотавшийся. А солнце все равно пробивается тоненькой теплой струйкой. Почти верим, как все просто. Главное — обдумать, решиться... Летом ехать уже не хотим. Хорошо валяться на траве у нашего вуза. Страницы учебника нагреваются. Недалеко — старинное махонькое кладбище, совсем не­ страшное. С пенечками памятников и редкими резными крестами неизвестных ба­ рышень и младенцев. Со временем смерть — просто история. У тебя в альбоме фотка, где только два цветка прикрывают грудь. — Представляешь, моя мама не знает, что такое мокасины! Я, вообще-то, не знаю тоже, но помалкиваю. Ты такая современная. И мы жуем тоненькую абрикосовую пастилу, сделанную мамой в твоей пустой двушке. С ме­ 99