Сибирские огни, 2007, № 10

ко воды. Я вжал голову в плечи и прошел к заднему, ведущему, колесу, но не нашел его: оно полностью ушло в грунт, и машина аккуратненько лежала на животе. Я про­ валился еще раз, теперь по колено, потом ветер облил меня из нового ведра, и вер­ нулся я в кабину уже окончательно несчастный. Прильнув к печке, схватился за ра­ цию, но тут же, у меня в руках, она умерла: разрядилась батарейка. Зарядное устрой­ ство с неделю как не работало, мобильного телефона у меня не было. Короче, все одно к одному. С полчаса я тоскливо курил, греясь у печки. Потом понял, что нужно глушить мотор и куда-то идти. А куда? Вокруг— серым-серо, поля, туман и не видно жизни. Я один на земле. И я пошел... Неожиданно из дымки выполз дом... Да нет! Это был не дом— дворец! Нечто громадное, бело-мраморное, умытое дождем и ослепительное даже в этот серый день. Я поднялся по ступенькам, и набрякшие кроссовки мелодично отметили мой путь: чв-вак! чв-вак!.. И я оказался в сказке! Потому что в открывшуюся дверь выглянула молоденькая девушка невообразимой красоты, в вечернем платье с глубоким декольте, и сказала: — Ой, что же вы, ну заходите скорее! —-Спасибо,—•прохрипел я.— Если можно, мне бы только позвонить... Машина завязла... Но я грязный, я вам тут все запачкаю. — Какая чепуха! — решительно возразила незнакомка. Она была прекрасна, как фея, и я не верил, что все это наяву.— Это совершенно неважно. Проходите же в дом. Во дворце горели свечи в тяжелых канделябрах, зажженный камин излучал бла­ женное тепло. Откуда-то из-под потолка тихонько лился мягкий джаз. Полумрак, пу­ шистые ковры, плюшевый уют. — Вы, ради Бога, извините... — Какая чепуха! — повторила девушка. —Я все равно дома одна, и мне скучно. Посидите со мной, согрейтесь. Меня зовут Михаль. — Евгений. Можно Женя. — Джениа... — повторила она и улыбнулась. Интересно, она всегда сидит в девять утра декольтированная при свечах? Или только по выходным? — Хотите выпить? Вы замерзли, а русские, я знаю, любят алкоголь. — А что у вас есть?— заинтересовался я. — Да у моего папы целый бар, берите, что хотите. А я вам пока полотенце принесу, вы такой мокрый. Через десять минут я уже нежился у камина, согревшийся и оттаявший, и ма­ ленькими глотками пил настоящий порто. Напротив меня сидела прекрасная Ми­ халь. Вблизи оказалось, что она совсем еще маленькая, наверное, лет пятнадцати. Это исключало мужской интерес— я же не педофил— и позволяло мне наслаждать­ ся «чистой красотой». Михаль налила мне чай, приготовила тосты. Мы беседовали — о книгах, о пластинках; девочка оказалась умной, начитанной, любила архитекту­ ру, читала в подлиннике Моэма и Камю, слушала «Битлз» и «Куин», немного разби­ ралась в классической музыке. Пересилив себя, я сделал паузу и позвонил-таки в «Секьюрити 111», доложил обстановку. — Чо-о?! — переспросил Мордик. А когда с шестой попытки все же сообразил, о чем идет речь, почему-то велел мне «ждать на месте». А чего ждать? Я не спросил. И не спорил. Мы уютно сидели в глубоких креслах, потягивали портвейн, шядя то на огонь в камине, то на плавающие огоньки свечей, и наша беседа тихонько плескалась между Вивальди и ФреддиМеркьюри, а в невидимых колонкахшелковистошелестел джаз. Внезапно раздался страшный стук в дубовую дверь. А может, мне только пока­ залось, что это было так громко. На пороге стоял человек невероятного роста, с абсолютно лысой головой и совершенно мокрый. Было видно, как крупные капли падают с его ушей (размером с ладонь) на плечи (шириной с железнодорожный вагон). Одет он был в радикально-черное, а в лице что-то неуловимо аристократи­ ческое. — Я — Гамлет, — сказал человек очень сурово. БОРИС ЗИМИН НА ЗЕМЛЕ ОБЕТОВАННОЙ