Сибирские огни, 2005, № 12

поэзия Олег КЛИШИН НЕ ОТМЕНЯЯ ЦИФЕРБЛАТА * * * Зима. Что делать нам в деревне? Пушкин Зевая, из натопленной избы выходишь. Следом ватные клубы, светлея, исчезают. Энтропия— вселенское стремление к нулю. Какой-же смысл к своим губам «люблю» нелепо приспосабливать? Прости, я сморозил несуразное. Звезды холодный свет, пунктирные следы, крахмальный хруст до тёмного сарая. В ведро лопатой наберёшь угля, поленьев парочку прихватишь для уютной печки, без которой рая нельзя представить здесь, среди зимы. На босу ногу старые пимы— колючие! Обратно в те же двери заходишь, топая. Снежинкою к виску прильнувшее мгновенье и строку продолжит хрипловатое «ку-ку» в дупле часов очнувшейся тетери. ПАМЯТИДРУГА Сорока-белобока пролетела, с ближайшей ветки снежную пыльцу смахнув хвостом. Чернее нет пробела, когда нельзя по твоему лицу узнать: где ты? В каких теперь пределах твоя душа? Тепло ли ей? Легко ли морозное пространство обживать, не ощущать ни радости, ни боли, в привычной форме не существовать? В какой тогда? Ответит кто? Доколе, уйдя в кору земную, с мёрзлой почвой твой облик будет составлять одну субстанцию? Из бесконечной ночи вернёшься ли в дневную тишину, простроченную голосом сорочьим? * * * На льдистой апрельской кромке, едва удержав сапог, за быстрой водой вдогонку пустился бы, если б мог. Как тот капитан отважный— зови его, не зови— приладил листок бумажный к дощечке— корабль, плыви! За щепкой ныряет щепка, бежит за волной волна. К той мачте прикручен крепко, ты слышишь: весна... весна! 141