Сибирские огни, 2004, № 11

И молча ожидаешь листопада. Все пусто для тебя и далеко, Летишь, руками травы раздвигая, Тебе светло, покойно и легко, Живешь не чувствуя, умрешь не зная! * * * Темнеют сосны в старых сколах Под пленкой розовой смолы, В зеленых бархатных камзолах Лежат гниющие стволы. Кудлатый мох, и в нем цветочки: Вороночки и кузовки, Как будто родинки и точки На коже высохшей руки... Где мир? Где все, что так блистало? Лишь желтый свет сквозь ветки льет. А может быть, меня не стало, И этот мох на мне растет? Я ярко, пестро жить хотела, Кипеть, искриться и бурлить! Все отлетело, опустело, Не оживить, не воскресить. Смиренно обнимаю землю, Идет по веткам птица ночь... Какие силы в чаще дремлют! Они не могут не помочь. * * * Предел положен всяким ощущеньям Мы говорим избитые слова Нет новых мыслей, Чувства измельчали, Наш новый век залатан и зашит И в швах его полно истлевших ниток, Но это только видимость вещей Какой-то абрис, круг, — внутри него Все пусто, гулко и необратимо. Как будто сам загнал себя в шараду В загадку-ребус, выбраться оттуда Расшифровать, какой-то первый звук Вот тайна. Кто ты? Кто ты? * * * Зачем искать ушедший день, Сухой букет перебирая, С поникших веток обрывая Полуистлевшую сирень. 131 НАТАЛЬЯ ШОШИНА В МИГ НАБЕГАЮЩЕГО СНА