Сибирские огни, 2003, № 6

поэзия Вячеслав ТЮРИН БЕРЕГА * * * Безнадежно садиться к бумаге, когда на сердце нет ничего, кроме слез, этой клятвенной влаги, сознавая с другими родство. Безнадежно таращиться в окна, мерить комнату шагом, как зверь. Тянет в рубище выйти на стогна только русскую душу, поверь. * * * Какой из меня художник! Я неспособен изобразить равнобедренный треугольник или правильный круг уверенным и свободным движением демиурга. Другое дело, сидя в своем углу, растирая краски воспоминаний, ремесленничать в открытой первому встречному, продуваемой сквозняками комнате с видом на озеро с облаками. Возле сохнущей на свету сентября дубравы. Чувствовать выпуклость камня, шершавость шины. Звездные, перепончатые, в прожилках осени лапы клена, червонцы вяза. Любо стоять одному на вечерней тризне заканчивающегося года.