Сибирские огни, 2003, № 6

— Трудно с поэтом жить? — спрашиваю. — Еще бы, — кивает. — Капризный, хуже ребенка... Но главная проблема— как издать книгу. Сейчас ведь можно издать только за свой счет. В прошлом году я ему наскребла на сборничек, а нынче он захотел уже выпустить «Избранное»... — Губа не дура! — Это книжища листов на двадцать пять, в твердом переплете, на хорошей бумаге... В издательстве такую цену заломили! У меня и денег-то таких нет. — Одна надежда — на спонсоров, — подсказываю так вкрадчиво. — Да где ж их найти? — Вы уже нашли... Она смотрит на меня недоверчиво. — Вы серьезно? — говорит. — Не шутите? — Разве этим шутят? — и гляжу на нее без улыбки. — Я человек рисковый, не бедный, к тому же — люблю поэзию... Сам когда-то стишки кропал, но — не дал Бог таланта! Почему бы не поддержать настоящего поэта? А для фирмы нашей это будет неплохая реклама! Так что пусть завтра же ваш супруг представит мне рукопись книги... — Но как же... за просто так? Без всяких условий? — Пусть подарит мне потом авторский экземпляр, с автографом. — Нет, вы все-таки шутите надо мной... Это же царский подарок, Виталя! Чего вы хотите взамен? — Ничего, — говорю. — Ничего, кроме вашей дружбы. Кто знает, как судьба сложится? Может, и мне ваша помощь потребуется... — Да я все, что угодно!.. — Вот и ладненько, — я встал. — А теперь — разрешите, я отвезу вас домой. У меня своя тачка. Вытащили мы с ней пьяного поэта на свежий воздух, втолкнули в мой «Мерсе­ дес», на заднее сиденье. Доставил я их домой. Поэта совсем развезло, и я помог довести его до супружеской кровати. Он бухнулся и сразу захрапел. А мы со Светланой Николаевной еще посидели на кухне, выпили по рюмочке ликера, потом она заварила по чашке черного кофе, а потом я собрался домой, и она вышла в прихожую меня проводить, и я сам не заметил, как она оказалась в моих, так сказать, объятиях, кто тут больше проявил инициативы, не берусь судить, короче, не отрываясь друг от друга, перебрались мы из прихожей в гостиную, рухнули на ди­ ван, а потом сползли на пол, на ковер... Горячая оказалась дама. Я был просто оше­ ломлен. Видать, соскучилась по крепкой мужской ласке. Видать, поэты больше силь­ ны по части любви платонической, фигуральной, а в реальности не ахти... Ну, а мо­ жет, она так расщедрилась из благодарности ко мне, кто знает... — Виталя, Виталя, Виталя, — бормотала, царапая мне шею своими коготками. А муж за стеной — как храпел, так и не проснулся. Вот уж точно, не от мира сего. Короче, усталый, но довольный вернулся я в ту ночь домой и заснул сном мла­ денца. А наутро, едва проснулся, сразу же стал лихорадочно соображать — как бы мне снова с ней повидаться? То есть не о деле стал в первую очередь думать, не о лицензии и ее чиновной подписи, а о новом нашем любовном свидании... Вот как она меня зацепила! Позвонил ей, договорился о встрече — и в тот же вечер она прямо с работы пришла ко мне, в мое холостяцкое гнездышко. Здесь, в основном, и встречались еще несколько раз. А деловой разговор с ней я все откладывал, все тянул резину, хотя мой шеф меня уже подгонял: когда, мол, ты принесешь лицензию с ее подписью? Кстати, деньги на книгу для ее мужа я дал, как и обещал. И за бумагу заплатил, и за типографские расходы. Сам поэт принял мой щедрый дар спокойно, с барским пренебрежением, даже внятно и не поблагодарил. 9 Заказ № 950 127 ЭДУАРД РУСАКОВ РАССКАЗЫ