Сибирский Парнас, № 1, 2019

190 Анатолий Чернышёв Прощание с поэтом Памяти старейшего Новосибирского журналиста, поэта Петра Морякова Он жить не мыслил без хлопот и дел, Корысти для себя не ожидая. Но наступил свершениям предел И плоть лежит, бесхозная пустая. Всё те же руки, Та же голова, Но почему лицо его погасло? И на губах не теплятся слова О чём-то сокровенном и прекрасном. Мы пыль. Мы прах. А как же быть с душой? Куда она без плотной оболочки? Найдёт ли дом, ухоженный, большой, А в доме поэтические строчки? Ведь он поэт. Он музыкой дышал, Озвученной и рифмами, и ритмом. И растворяясь в воздухе, душа Грустит о нём, живом и колоритном. * * * Жизнь моя, беспутная, шальная, Ты на свалке мусорной взошла. Не зачахла, выжила и, знаю, Нам беда любая не страшна.