Новосибирский район - территория развития, 2020, № 1

«Новосибирский район — Территория развития» № 01 (290). 8 января 2020 читайте нас нртр.рф 10 души прекрасные порывы Âäîõíîâåíèå è òâîð÷åñòâî Наш район всегда славился своими талантливыми мастерами слова, которые пользуются признанием далеко за его пределами. В этом номере знаменитые краснообские лирики представят вам поэтические строки Владимир Ащеулов Владимир Николаевич известен Новосибирскому району не только как та- лантливый поэт, но и как прославленный гармонист. Впервые он взял музыкаль- ный инструмент будучи еще дошкольником и самостоя- тельно освоил его. Музыка и поэзия в его представле- нии две части одного цело- го, тот самый язык, который может понять любой из нас. Придумав текст, Ащеулов сразу сочиняет к нему аран- жировку. В его творчестве одно гармонично дополня- ет другое. Сегодня его перу п р и н а д л е - жат сборни- ки стихов и песен «Утро трезвого че- ловека», «Ах ты, русское чудо — гар- монь», «Не- где в царстве тридевятом» и другие. Владимир Нико- лаевич — лауреат и победи- тель районных, областных, международных конкурсов. Много лет он выступает с концертами в Новосибир- ске и Новосибирском рай- оне, всегда собирая полные залы. Валентина Дёмина Она начала писать еще в школь- ные годы, сочиняя стихи для стен- газеты. Первая профессиональная публикация «Позови меня» состо- ялась более полувека назад в газете «Молодой коммунар» родной Туль- ской области, но настоящая слава пришла спустя десятилетия. К тому времени она уже много лет жила в Крас- нообске. В конце нулевых в Центральной район- ной библиотеке проходил поэтический марафон, где поэты выступали со своими стихами о родине и любимом крае. Демина решила принять в нем участие. Это дало ей не только полезный опыт, но и единомышленников, из которых сложился ко- стяк нового литературного объединения «Созвез- дие». Поэты выступали по всему Новосибирскому району и видели, что почти в каждом поселении есть талантливый автор. Теперь в объединении бо- лее 30 человек. За время существования они выпу- стили несколько одноименных поэтических сбор- ников, а также сборник «Венок Победы» — стихи о Великой Отечественной войне, лирический сбор- ник «Любовь всегда права», книгу «Мой отчий край, моя Сибирь». Каждое первое воскресенье месяца поэты выступают в стенах Новосибирской государственной областной научной библиотеки. Людмила Абзаева Участник литературного объ- единения «Созвездие» — Людми- ла Абзаева — в представлении не нуждается. Её хорошо знают по публикациям в журнале «Ново- сибирск», на интернет-ресурсах «Стихи.ру», «Поэзия.ру» и многих других. Для Абзаевой поэзия — дело всей жизни, к которому надо подходить со всей серьезностью и ответственностью. Когда человек вкладывает в творчество душу иискренность, тогда ирождаются настоящие стихи. Впрочем, одних чувств и вдох- новения мало. Надо постоянно читать классиков, мастеров своего дела, у которых можно многому поучиться. Для Людмилы Петровны таким стал Иосиф Бродский. По её словам, он «Пушкин на- шего времени», которого невозможно не любить. «Чужие стихи надо любить больше, чем свои, тогда и будет результат», — убеждена поэтесса. Полосу подготовил Владислав Кулагин, фото автора и из открытых источников * * * Когда я думаю о Родине моей, А я о ней в часы бессонниц думаю, То вижу даль ночную, звездно-лунную, И слышу зов нескошенных полей. Когда я думаю о Родине, тогда Мне горизонта видится полоска, Скворечник прямо в небе над березкой И низкий дом у самого пруда. А над прудом в весенние сады, Раздув меха, гармонь зовет частушкой, Расквакались горластые лягушки, Повысунув мордашки из воды. Отец и мать у дома ждут меня, И тут же ходит рыжая корова, В ведерке струйка молока парного, Как штрих последний трудового дня. Когда я думаю о Родине, в мечте Туда вернуться хочется мне снова. Теперь не то, наверно, Кулешово, И люди там живут уже не те. Все так же душу ранит соловей, Все так же счет годам ведет кукушка, Пронзает боль меня от пяток до макушки, Когда я думаю о Родине моей. * * * Не сойти бы с ума от бездонной безоблачной сини, От слепого дождя, что, как бисер, украсил дома, От бескрайних просторов моей необъятной России, От лучистого взгляда озер не сойти бы с ума. Не сойти бы с ума мне от этой немыслимой дали. Третий день мчит меня ставший домом вагон голубой, От ажурных мостов, вольных рек в их осенней печали, От берёз долговязых, бегущих навстречу гурьбой. От уральских вершин и от пихт изумрудно-зеленых… Снег на рельсы упал. На Урале, похоже, зима. А в лесах подмосковных шумят золотистые клены. Расшалился художник октябрь. Не сойти бы с ума. Не сойти бы с ума от опавшей листвы разноцветной, Хоть снимай башмаки да ступай по ковру босиком, От рябиновой яри, дубов в три обхвата столетних, И от стай журавлиных, что в небо взвились высоко. О, Великий Господь! Укрепи мою веру и силы, Помоги пережить передряги, размолвки, шторма, Утоли боль и страх за великую нашу Россию. От любви безграничной моей не сойти бы с ума. Петухи поют, петухи... А на окнах цветут герани, И соломой пахнут стихи, И немного детством, и баней. Пролила молоко заря, И в деревне ликует лето. А июль расцветил поля Васильково-ромашковым цветом. Грузовик растревожил пыль. Теплым пеплом она ложится На плетень, что дед городил, Да на платья дешевого ситца. В огороде полно травы. Спелый ливень, истратив силы, Не жалел дождевой воды, Наливая во все, что было. Лето детства. Забытый сон. Полустанок далекойжизни. Островком возникает он, Очень ярким и очень чистым. Пусть вернется хотя б на миг В нашей памяти чудо это. А в душе петушиный крик, Да зеленая сказка лета. Зов некошеных полей Мама, ты меня, как в детстве, Побрани и пожалей, Это, видно, по наследству — Зов некошеных полей. Не кошу утрами сено На нехоженом лугу, Но забыть о сокровенном Не хочу и не могу! И в далекое-далеко — В память, голову задрав, Надышусь я всласть потоком Свежевыкошенных трав! Надо снова той поляне, Что купается в росе, Поклониться утром ранним, И свободу дать косе. А закончив два прокоса — Далеко ещё конец! — Затянуться папиросой, Как, бывало, мой отец, Не спеша косу травою Протереть, потом бруском Чуть подправить, за водою Прогуляться босиком… Видно, нынче надо снова, Чтоб до звона в голове, Жадно воздуха хмельного Наглотаться в синеве, В синеве без дна, без срока, Без начала и конца, Где из вечного истока Наполняются сердца! Русский дух Что же стало с Русским Духом? Задаем, стыдясь, вопрос. Он кому-то режет ухо? Иль кому шибает в нос, Как ядреным хлебным квасом, Что до скрипа на зубах. Может быть, покинул нас он, Русский Дух, что жил в веках? Нет! Какие там капризы, Где воспрянет Русский Дух! Мол, квасной патриотизм Этот Русский Дух на нюх. И опять нас жизни учат Чужеземные умы. Ну откуда кто-то лучше Знает нас, чем сами мы? Вы вглядитесь вглубь народа, В синь истории своей. И в раздолье хороводов Он, и в удали парней, В той же бабе-хохотушке, Русский Дух, в конце концов, И в гармошке, и в частушке С переплясом удальцов. Как на счастие подкова, Он присутствовал молчком И на поле Куликовом, И на озере Чудском. Под Москвой и Сталинградом Он доказывал не раз То, что нет ему преграды. Русский Дух и ныне в нас! Неподвластен сплетням, слухам. Суть его не заболтать. И пора нам Русским Духом Русь с коленей поднимать! Пусть как молнией шарахнет, Всю с врагов сбивая спесь, Удаль — Пушкинская весть: «Там Русский Дух! Там Русью пахнет!» На ходу поднимая лиру Тех, кто дальше идти не смог, Так поэты бредут по миру, Собирая кристаллы строк. Музы ветреной взгляд лукавый Да загадочный шепот звезд. Вряд ли почести или слава Уготованы им всерьез. И пронзая стихами душу, Упиваясь ночной тоской, Снова чей-то покой нарушат, Пусть обманчивый, но покой. Строки — стрелы легки и остры, Их удел — на лету звенеть. И поэзии чистый остров Никому уже не стереть. Ведь поэт, доверяя знаку, Свыше данному, смог творить, Заставляя любить и плакать, Верить в чудо и снова жить. *** *** *** Синь русских васильков в распахнутой ладони И трепет ковыля у загорелых ног, На росном берегу стреноженные кони И запах молока, и паутинок шелк. Беспечность и покой нам теплый август дарит, А в роще за рекой умолкли соловьи; И в золоте стогов желтеющие дали, Где воздух опьянен настоем из любви. Когда ступает ночь на краешек заката, Так хочется опять вернуться в этот сон, Где летние дожди пропахли спелой мятой И где в аквамарин окрашен горизонт. И пусть плетет сентябрь нам кружево печали Из бронзовой листвы расплатой за грехи, Ведь всё, о чем с тобой так долго мы молчали, Допишет листопад в осенние стихи. ***