Родные просторы Черных В. Как мне хочется петь про тебя, Верх-Тула

"<К а к м н е х о ч е т с я п е т ь ПРО т е б я , В е р х -Т у л а ! » Большую часть своих произведений верх-тулинский поэт Виктор ЧЕРНЫХ посвящает родному селу. Редакция <'РП» публикует несколько стихотворе­ ний из его первого сборника. ВОТЧИНА я буду вечно помнить этот домик, Наличники резные и крыльцо, И маленький, в ромашках, чистый дворик, И мамино лучистое лицо. Тот столик, что накрыт скатеркой белой, С горою испеченных пирогов. Тот Жучки лай, летящей очумело. За стадом убегающих коров. Корзину ту, с которой я когда-то По ягоды ходил и по грибы, И запах веников березовых и мяты. Растущей вдоль непрочной городьбы. Речушку, что казалась мне глубокой. Тропинку, убегающую в лес. Бабулю - молодой и синеокой. И радугу - до самых до небес. Вот только жаль мне, что родного деда Не видел, к сожаленью, никогда. Погиб он, не дожив до дня Победы, Сразила его пуля навсегда... Я буду вечно помнить этот домик. Наличники резные и крыльцо, И маленький, в ромашках, чистый дворик. И мамино лучистое лицо. ТАНЕЦ Мне рябина, ветку протянула. Словно нежно руку подала. Со своей прически снег стряхнула И со мной вальсировать пошла. Как невесту вел ее по марту. Говорил ей теплые слова, Нам от них обоим стало жарко. От весны кружилась голова. Отпускать рябина не хотела, (Я домой растерянный ушел). Мне пожала руку неумело, А ответных слов я не нашел... РОДНОЕ СЕЛО Как мне хочется петь про тебя, Верх-Тула - Навсегда моя родина малая, Где все детство мое, моя юность прошла. Где впервые сказал слово «мама» я. Ты на подвиг сынов провожала своих. Хлебом-солью встречала с победами. Ты молилась за них - молодых и седых. Помогала бороться им с бедами. Средь крутых берегов речка Тулка бежит. По траве дети бегают босые, И прически берез ветерок шевелит, А туман умывает их росами. Пред тобой преклоняюсь, родное село, Я люблю твои тихие улочки. За все время немало воды утекло. Но остались еще переулочки. НЕ СОЙДУТСЯ БЕРЕГА Вот поезд тронулся, перрон назад поплыл, Мой город детства в дымке растворился. Мой город, где впервые полюбил. Где в первый раз, волнуясь, объяснился... Уж сколько лет прошло, но так и не забыл Я поцелуй тот - первый и последний. Ведь я по-настоящему любил, И от любви своей во сне я бредил... Под стук колес я сигарету закурил, Мне память не дает никак покоя, И сам себе я что-то говорил. Сжимая руки до хрустящей боли. Мелькают за окном домишки, лес, река, (Вон дедушка литовкой сено косит). Я знаю, не сойдутся берега. Поток воды из сердца боль уносит. ВЕСЕННИЙ ОПТИМИЗМ За окном километры мелькают, А в салоне Высоцкий поет. Солнца луч на капоте играет И весенний уют создает. Как-то сердце волнуется странно. Как воробышек бьется в груди. На полях пропадает след санный, И маячит весна впереди! И пусть жизнь моя вовсе не сахар. Но не падаю духом, друзья, И по трассе лечу, как Шумахер, Падать духом, я знаю, нельзя! На душе столько буйного счастья. Что взлететь я готов и парить! Не страшны никакие ненастья. Лишь хочу о любви говорить! Ф «Мир моей бабуш ки», Ксения ТЕРСКИХ, 12 лет, ДШИ, преподаватель Яна АХМУДИНОВА БЕРЕЗКА-ИКОНА Нет прекрасней сибирской березки! Величава она и стройна, А какие надела сережки. Как невеста, нарядна она! Гибкий стан и курчавая крона. Как невинна она и чиста! Над ней радуга, словно корона. Ну совсем как икона с холста. Перед нею бы встать, помолиться И шершавой прижаться щекой. Сокровенным своим поделиться. Со своею раскрыться тоской. А туман все росой омывает, И не хочется больше грустить. Может быть, и березка страдает, Только некому душу излить.