Сибирские огни, № 6 - 1983

* * * Поезд. Вечер. Кто с книгой. Кто — с чаем. За окошком — леса и поля... Вдруг почудилось: не уезжаем. Мы стоим. Отъезжает Земля. Мы — на месте. А грозная сила, коей каждый был некогда рад, мегатонною мощью тротила нашу Землю толкает назад. Это что — гениальность, убогость!.. Сколько надо еще мегатонн, чтобы Землю отринуть — и в пропасть полетел за вагоном вагон! * * * Мчат полозья скользящего ветра. Горсть рябины — на сквозняке. Где теперь моя шляпа из фетра кувыркается вдалеке! Время ягоды с ветки сдует. Скажет: «Вам не бывать вдвоем!» Мо пока твои губы целуют — мы живем! * * * На снежной веточке — снегирь. Вот вам поэзия. А проза — куда ни глянь, везде Сибирь в сугробах, росписи мороза. Читаем мы сей толстый том от ноября и до апреля, пока зима в краю родном, пока не прозвенят капели. А там, когда везде ручьи пробьют поэзии дорогу — захлопнем прозы том. Прочли! Прочли его — и слава богу! * * * С поселком северным в обнимку весна: согласье и любовь! Такому редкостному сним:.у как не порадоваться вновь. Отображает он толково нас на аллее, клумбу, клуб... Заметно даже то, как слово «люблю» сорвется с наших губ. О прочем размышляли мало: зачем смотреть по сторонам! ...А надо б. Из-за перевала стремилось будущее к нам. С высот, где шапки льдов белесы, дорогу преграждают мгле, надвинулось. Лишь пыль и слезы блестят на ветровом стекле... * * * Где добра и зла границы! Под напором суеты недописаны страницы, перепутаны листы. Наше будущее тает. С каждым годом все быстрей прибывают, прибывают вереницы прошлых дней. Станет будущее прошлым. Той, последнею, порой, где в плохом ли там, в хорошем ты со мной, а я с тобой. Где, не зная, чем поможем в миг затишья ли, грозы,— отличить уже не сможем мы улыбку от слезы. * * * Плакать не надо, ну, что ты! Переболит и пройдет. Всякие есть повороты, не угадать наперед. В мире, где люди, не боги, рады заре и звезде, счастья — нечасты дороги. Горю — дорога везде. Вынести горе любое легче одно на двоих. Так вот и жили с тобою. Были не хуже других. Может быть, труд наш — и малость в жизни страны трудовой — все же России досталось что сберегли мы с тобой. Птица на ветке проснется, солнце взойдет над рекой,— Родины утро коснется, нам обещая покой. Кажется, лучшее будет. В это и веришь всегда. Родина — нас не осудит. Прочее все — ерунда.