Сибирские огни, № 6 - 1983

ЦЫГАНОВ. Ну уж, что-что, а охрана в этом институте на должной высоте. Муха не залетит. БЕЛОВ. Муха-то не залетит... а кто людишек пустит? ЦЫГАНОВ. Ну, уж людей-то пустят. В какие-то часы... БЕЛОВ. Нет! Там всякие лаборатории, не дай бог что, потом худож­ ники виноватые... Не-е! ПЫЛАЕВ. Да, действительно. ЦЫГАНОВ. Но они просили! А в галерею им ездить далеко. БЕЛОВ. Не, Жигалова надо среди простого народа. Эти, ученые- то, небось, абстрактное искусство любят. Вот им — Панина! ЦЫГАНОВ. Да вы что, Игнатий Илларионович?! Они же наши, местные ученые, выросли в этих селах, окончили тутошние институты! А молодого Панина — в галерею! С его колоритом, раскованностью. Это и будет проверка для него — среди народа, так сказать... рядом с трубами фабрик. Правда ж, Владимир Иванович? ПЫЛАЕВ. Да... пожалуй. БЕЛОВ. Да вы что?! Христиане! Панин же хулиган! НАТАША. Товарищи... может, к столу сядете? « БЕЛОВ. Да как он краски-то по холсту раскидывает! Как та ко­ рова по лугу блины свои!.. Ну, может, я че не понимаю, стар стал, да­ вайте пригласим из Москвы компетентную комиссию... ЦЫГАНОВ. Если из-за каждой мелочи в Москву обращаться, там скажут: ничего не могут сами решить! Покроем себя позором! И пре­ жде всего его — Пылаева! ПЫЛАЕВ. А почему вы так говорите, Игнатий Илларионович? У Панина этюды есть —очень тонкие, сочные... Вы видели его стога? БЕЛОВ. Эти стога он еще пять лет назад показывал! Это его пер­ вые, здоровые работы. А сейчас? Баб намалевал, голые стоят с заж­ женными фонариками! Ну, что это?! ЦЫГАНОВ. Дак ведь он не выставил их! Это — для себя! Вы же тоже, дядя Игнат, говорят, в училище нарисовали, как бык с коро­ вой... на заре... Сам Грабарь восхищался! БЕЛОВ. Ага. Но я же не посвятил этому всю жизнь! Рос! ЦЫГАНОВ. А он что, посвятил? У него темы разные. И то, и этб... Вы зайдите, посмотрите! ПЫЛАЕВ. Да, он много работает. 7 БЕЛОВ. Халтурит! Вот и успевает — то и это. ЦЫГАНОВ. Ну, не знаю! Не ошибается, кто спит. БЕЛОВ. Уж не на меня ли намекаешь, дружочек?! Я глава лечил! А сейчас пишу, пишу помаленьку! НАТАША. Товарищи, хотите чаю? БЕЛОВ. Ах ты, господи, Володя... Давай мы, мы будем занимать­ ся всей этой мурой собачьей! Решим на президиуме — и точка. А ты отдыхай... не бери в голову... (Хочет уйти.) ЦЫГАНОВ. Нет, все-таки надо бы здесь решить. Звонок в дверь — входит Б о б к о в , писатель. Несет в руках десяток толстых книг, перевязанных красной ленточкой. БОБКОВ. С праздником, товарищи! Владимир Иванович, слышал отвоем возвращении. Рад! Вот —прошу! (Передает книги.) ПЫЛАЕВ. Это все ваши?! Да мне жизни не хватит! БОБКОВ. А ты. не торопись, пусть стоят. Знай — от души подаре­ ны. Тут, значит, трилогия «Кровавые версты»... БЕЛОВ. Душевная книга. О страданиях народных. БОБКОВ. «Микиткин бугор» — о колхозной жизни.... ПЫЛАЕВ. Спасибо, Николай Николаевич. Привет тебе от Егорчи- кова. Рад видеть румяным, здоровым... БОБКОВ. Молюсь, молюсь на него! Ты его слушайся!.. И мы с то­ бой, может, еше книжку сделаем, ты оформишь. Ну, сейчас не будем. Товарищи, вы бы уж в праздник пощадили... друг друга. Бледные, уста-