Сибирские огни, 2018, № 2

55 ВИКТОР САЙДАКОВ СНЕГИРЬ Надеясь, что русское лето Немного еще погостит В березовых чутких селеньях, Где вскинется звук в тишине, Когда паутинку заденет Мизгирь невесомый во сне… И Родины лик покаянный Проступит в любимом краю — Так скорбно смущается мама, Наверно, в забытом раю. Всю жизнь через звезды просеешь, Храня испытующий взгляд, Заплачешь и пожалеешь, Что снова родиться нельзя… А звезды цветут, прорастая Из бледно-морозных глубин, И холодом сад задувает, Где ты на рассвете один. Степной дождь Поскорее вбирайте, глаза, этот дождь вперехлест, Эти тучи слепые над мокрою дикою степью, И в ракитовых зарослях пляшущий проблеском плес, И траву, и озер камышово-рогозные крепи. Пожаднее, и уши, впитайте все звуки дождя, Эти шорохи, шелесты, шепотов страстный захлеб, Бормотание в лужах, которое, в плач перейдя, Заставляет почувствовать зимний, внезапный озноб… Да… И запахи нам не забыть прихватить бы с собой: Раздувайтесь по-древнему, бывшие скифские ноздри, И вдохните в себя и полынь, и сырой зверобой, И шиповник под яром, цветущий так жадно и поздно, И туман незабудок — легчайший и голубой. Торопитесь, спешите, ведь некогда, некогда ждать — Мимолетность воды так стремительно-неуловима, Взмах ресниц — и уже обертоны другого дождя Крутят бешеный ливень — азартно и неутомимо. Все заполнено, сложено, спрятано в памяти… Так? А теперь за работу, бродяжья степная душа, Разбери этих запахов, звуков, цветов кавардак, Чтобы влагой небесною дом в суховей задышал, Чтоб бумага отволгла от строчек живых (не чернил) — Тех, которых, мытарясь и мучаясь, ищем и ждем, Чтоб зашедший сосед с удивлением трезвым спросил: «Отчего у тебя на веранде так пахнет дождем?»