Сибирские огни, 2004, № 2

Нынче, похоже, ничья взяла. Пепел по ветру летит, зола, крепкую серебря щетину. Неумолимой навис цейтнот тучей по ширине заката. Солнечной плазмой залитый грот створки вот-вот, как моллюск, сомкнёт. Перистый дым полосой плывёт в сторону, где земля поката. Кончится летнее домино возгласом тупиковым: рыба! Осень полощет листвы рядно, веткой кленовой стучит в окно. Глядя чуть дальше — в «темным-темно», вымолвишь: и на том спасибо. * * * Мы глубину придумываем сами — в осенних лужах, в небе, в зеркалах, в расширенных бессонными часами внезапно близких пристальных зрачках. Так смотрит ангел в самые потёмки души. Мерцают звёзды, ночь тиха... Из глубины пульсирующий тонкий луч узнаванья колыбель стиха качнёт. Лишь свет и музыка по сути нам остаются от былых щедрот, в неумолимо тающей минуте, вблизи летейских пограничных вод.